tag:blogger.com,1999:blog-15593061966887246592024-02-19T03:20:22.546-05:00Con-Fabulación 221-260Archivo Periódico Virtual. Números: 221 - 260Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comBlogger247125tag:blogger.com,1999:blog-1559306196688724659.post-36648232794307867822011-07-03T23:59:00.000-05:002013-01-22T14:22:19.874-05:00Con-Fabulación del No. 221 al 260<br />
<h3 class="post-title entry-title" itemprop="name">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWpiU78_v1GgIL_WUkg0jJz9QaMHVMKZzE2oRrk4A46RJOyy0iNe8CwXyPYoEy0xsPpEF_5MQ-I1OeS2S2kOWL36lKyEH8Paw_FVeI_n1JrnH5smUFAmYOTAVpJLMK1HuBqBo4UFSvWDE/s1600/Fernando-maldonado4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="247" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWpiU78_v1GgIL_WUkg0jJz9QaMHVMKZzE2oRrk4A46RJOyy0iNe8CwXyPYoEy0xsPpEF_5MQ-I1OeS2S2kOWL36lKyEH8Paw_FVeI_n1JrnH5smUFAmYOTAVpJLMK1HuBqBo4UFSvWDE/s320/Fernando-maldonado4.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br />
<div align="center" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<b><span style="color: #cc0000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt;">Números Anteriores Con-Fabulación</span></b><b><span style="font-size: 14pt;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div align="center" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<b><span style="color: #cc0000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 18.0pt;">Archivo del No. 221 al 260</span></b><b><span style="font-size: 18pt;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div align="center" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<b><span style="color: #cc0000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 16.0pt;">100.000</span></b><span class="apple-converted-space"><b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 16pt;"> </span></b></span><b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 16pt;">lectores
semanales</span></b><b><span style="font-size: 16pt;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div align="center" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Ilustraciones Blog: Fernando Maldonado<o:p></o:p></span></div>
</div>
</h3>
Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1559306196688724659.post-5520784723193163332011-07-03T23:58:00.000-05:002013-01-21T16:19:07.659-05:00Comité Editorial Con-Fabulación<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;"><span class="apple-style-span"><b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">DIRECTOR</span></b></span><span class="apple-style-span"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">: Gonzalo Márquez Cristo. </span></span><span class="apple-style-span"><b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">EDITORES:</span></b></span><span class="apple-converted-space"><b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;"> </span></b></span><span class="apple-style-span"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">Amparo Osorio,</span></span><span class="apple-style-span"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;"> Iván Beltrán Castillo</span></span><span class="apple-style-span"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">.</span></span><span class="apple-converted-space"><b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;"> </span></b></span><span class="apple-style-span"><b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">COMITÉ EDITORIAL</span></b></span><span class="apple-style-span"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">: Mauricio Contreras, Rafael Ortega Lleras, Marcos Fabián Herrera, Maldoror, Fabio Jurado Valencia, Olga Sanmartín, Julio Jaramillo Hoyos.</span></span><span class="apple-converted-space"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;"> </span></span><span class="apple-style-span"><b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">CONFABULADORES</span></b></span><span class="apple-style-span"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">: Óscar Collazos, Jotamario Arbeláez, Gustavo Tatis Guerra, Mauricio Botero Montoya, Sergio Trujillo Béjar, Fabio Martínez, Germán Villamizar, Guillermo Bustamante Zamudio,</span></span><span class="apple-converted-space"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;"> </span></span><span class="apple-style-span"><b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">EN EL EXTERIOR:</span></b></span><span class="apple-converted-space"><b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;"> </span></b></span><span class="apple-style-span"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">Floriano Martins, Alfredo Fressia (Brasil); Antonio Correa, Iván Oñate (Ecuador); Marco Antonio Campos, José Ángel Leyva (México); Luis Alejandro Contreras, Benito Mieses (Venezuela); Renato Sandoval (Argentina); Efer Arocha, Jorge Torres, Jorge Najar, Eduardo García Aguilar (Francia); Marta L.Canfield, Gabriel Impaglione (Italia); Luis Bravo (Uruguay); Armando Rodríguez Ballesteros (Costa Rica).</span></span></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1559306196688724659.post-70376498667837844962011-07-03T23:56:00.000-05:002013-01-21T16:19:07.661-05:00Advertencia<div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgab35e2ZfZmmejdmARcXiSplDH_bImKSyU5a6colevlc_V6I2cxn7M0yjPv0NPaLUedtYcvuCZnk9EDDMcHsc1SZFAOfw0pz-yhZlUysgezCttUJSEAiOEcIilFF6v-4e-kbuFSbRnBpcj/s1600-h/Maldonado+Confabuladores.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5145348466295991826" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgab35e2ZfZmmejdmARcXiSplDH_bImKSyU5a6colevlc_V6I2cxn7M0yjPv0NPaLUedtYcvuCZnk9EDDMcHsc1SZFAOfw0pz-yhZlUysgezCttUJSEAiOEcIilFF6v-4e-kbuFSbRnBpcj/s320/Maldonado+Confabuladores.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 210px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 246px;" /></a><span style="font-size: 130%;"><span style="color: #990000; font-family: arial; font-weight: bold;">Apreciado Con-Fabulador:</span></span></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><span style="font-size: 130%;"><span style="font-family: arial;">Si nuestro Semanario Virtual le está llegando a Lotes de Correo o a Spam, por favor guarde nuestra dirección para que esto no vuelva a ocurrir. Si las imágenes llegan sueltas actualice Hotmail. Gracias<br /><br /><span class="Apple-style-span" style="color: #990000;"><span style="font-weight: bold;">Con-Fabulación</span> llega a <span style="font-size: 130%; font-weight: bold;">100.000</span> lectores semanales</span><br /></span></span></div><span style="font-size: 130%;"><span style="font-family: arial;"><br /></span></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1559306196688724659.post-52658836142688866072011-07-03T23:55:00.000-05:002013-01-21T16:19:07.657-05:00E D I T O R I A L<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span style="color: black; font-size: 12pt;">La divergencia, el pensamiento plural, la imaginación crítica, el encuentro lúcido que instaura el entendimiento, y todos los recursos inventados por la cultura para enfrentarse a los múltiples rostros de la pobreza y a los disfraces infinitos de la muerte, hoy se encuentran exiliados, arrojados a las inmediaciones. ¿Cómo participar de un festín donde el nombre de la realidad es sacrilegio, descarnado anatema y malévola irrisión?<o:p></o:p></span></div></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span style="color: black; font-size: 12pt;">Ante el mutismo cómplice y la tácita aceptación de una realidad inaceptable, y en la hora en la que todo debate empieza a extinguirse, apabullado por la tiranía del desprecio, que es casi peor que la de la violencia, resulta urgente fundar zonas propicias para el derroche de la libertad.<o:p></o:p></span></div></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span style="color: black; font-size: 12pt;">Soñamos con la alianza fecunda de la imaginación y la crítica, con la nupcias del periodismo y el pensamiento, de la verdad y la belleza: con una <b>Con-fabulación…</b> Porque solamente el uso ilimitado de la creatividad servirá de brújula para fundar el camino y desplazar la oscuridad reinante.<o:p></o:p></span></div></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span style="color: black; font-size: 12pt;">Desde este sitio convocamos al ingenio creador de los periodistas, escritores, académicos e intelectuales para que mediante el ejercicio de la escritura, despojados de cualquier oscura intención destructora, polemicemos y opinemos, y, con un alto sentido de la ética, hagamos aportes a la construcción del horizonte extraviado.</span></div></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><br /></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span style="color: black; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></div></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span style="color: black; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></div></div><div align="center" class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><b><span style="color: black; font-size: 12pt;">E-mail: <a href="http://www.blogger.com/confabulacion1@gmail.com"><span style="color: blue;">confabulacion1@gmail.com</span></a></span></b></div></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1559306196688724659.post-82040642586405699302011-07-03T20:44:00.000-05:002013-01-21T16:16:41.698-05:00Palabras para el Apocalipsis<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0JAXPlgfVCmFjAu1oWepPT0f50jeHxxz9hUPOA6V3pb-Eeda1S8_17jv57IWUeF6lgI0iEbuv9_A7hK3deshtvJT0YxPw6Wj5PlZydabH8BxV7xDOgoHZjAsztY4eIl3rWmgcjarU/s1600/Gonzalo+Marquez+Cristo+por+Alejandro+Zenker.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0JAXPlgfVCmFjAu1oWepPT0f50jeHxxz9hUPOA6V3pb-Eeda1S8_17jv57IWUeF6lgI0iEbuv9_A7hK3deshtvJT0YxPw6Wj5PlZydabH8BxV7xDOgoHZjAsztY4eIl3rWmgcjarU/s1600/Gonzalo+Marquez+Cristo+por+Alejandro+Zenker.jpg" /></a></div><br /><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Por </span><b><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><a href="http://gonzalomarquezcristo.blogspot.com/">Gonzalo Márquez Cristo</a></span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Cuando el 40% de la población mundial se encuentra en la miseria y en África el índice de mortalidad infantil es del 33%, cuando en Zambia y Zimbawe la esperanza de vida es tan solo de 42 años mientras en Botswana el 24% de la población padece de sida según los más recientes datos del PRB (Population Reference Bureau), tenemos que afirmar que el fin del mundo ya ocurrió y que sólo optimistas como los Mayas aún sueñan con un apocalipsis que se producirá según sus profecías el próximo 21 de diciembre.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Cuando hemos asistido a guerras donde toda posibilidad épica fue reemplazada por la inhumana opción del exterminio, donde incluso la abolición de la identidad que pretendieron los gobiernos más absolutistas recayó sobre nuestros huesos –como lo demostraron los serbios al triturar los restos de sus víctimas con aplanadoras, para luego mezclarlos con el patético fin de arrasar toda seña particular–; cuando los gobiernos de los países adelantados invirtieron en 2008, durante la pasada crisis financiera, 17 trillones de dólares para salvar el sistema bancario, lo que según el gran economista Manfred Max-Neef habría bastado para eliminar el hambre en el mundo durante 600 años, y cuando países como Colombia y México sufren una violencia incontenible producto de la prohibición de la droga, que en forma paradójica ya empieza a ser legalizada en Estados Unidos, no es posible seguir sosteniendo con nuestra característica arrogancia científica, que el poder visionario de esa cultura que predijo los eclipses que sucederían durante el siguiente milenio haya fracasado.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Cuando los fundamentalismos cruentos y las tasas enormes de desempleo aumentan, cuando el recalentamiento global emerge ante la indolencia de los países desarrollados que son los que más contaminan, y cuando la discriminación y la desigualdad económica es cada día más rampante, no podemos afirmar que el pueblo que concibió el Popol Vuh, construyó el maravilloso observatorio de Chichén Itzá y adoraba a Kukulkán, estuviese equivocado. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Cuando debido al desenfreno tecnológico hemos presenciado durante las últimas décadas la aparición del alienígena oriundo del ciberespacio, de aquella creatura que ya reina entre nosotros multiplicando nuestra soledad, y cuando hemos comprobado que todos los inventos que hacemos para liberarnos terminan esclavizándonos, no es prudente desconfiar de una sabia civilización que construyó un calendario más exacto que el actual y que si no inventó la rueda –como lo critican con soberbia los adalides del progreso–, fue tan solo porque en la selva esa herramienta les era innecesaria. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Cuando padecemos la temeraria fragmentación del mundo y defendemos algunas especies animales aunque no nos interese salvar a las 3.000 millones de personas que viven en el sobresalto de la miseria en los países subdesarrollados, cuando el arte fue reducido a entretenimiento y advertimos que el lenguaje se encuentra amenazado por un dialecto planetario impuesto por la Internet, donde algunas de sus palabras comienzan a agonizar, y con ellas varios de nuestros pensamientos; y cuando el lector tradicional es también un ser en peligro, porque las nuevas tecnologías lo condenan a un constante asedio de mensajes inútiles y noticias fantasmagóricas por la Red; es decir cuando vivimos la consagración de lo efímero y somos incapaces de inventar textos o imágenes que puedan producir memoria, debemos recordar que las profecías mayas no podrán todavía ser impugnadas. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">¡Feliz apocalipsis!<o:p></o:p></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1559306196688724659.post-10334380030990769732011-07-03T20:43:00.000-05:002013-01-21T16:16:41.692-05:00Cuento de Navidad<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDAUzCMfganRNUesHMJJzJm3bHSOX2CnenddEQQdDuszEmv-ahkzbiFhqkDS6UmLWsr32RiiJ57GNqQig38lmDX98EDe0Kf9wEB0eQZu-1rEbHP_rEWaPMa5oGrIOli3uA3LMrCrvL/s1600/ray-bradbury.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDAUzCMfganRNUesHMJJzJm3bHSOX2CnenddEQQdDuszEmv-ahkzbiFhqkDS6UmLWsr32RiiJ57GNqQig38lmDX98EDe0Kf9wEB0eQZu-1rEbHP_rEWaPMa5oGrIOli3uA3LMrCrvL/s1600/ray-bradbury.jpg" /></a></div><br /><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><br /></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Como un homenaje al genio norteamericano recientemente desaparecido, publicamos este texto para celebrar con todos nuestros millares de confabulados esta navidad 2012. Y si lo permiten los Mayas el 14 de enero volveremos a nuestro escenario semanal en la Red.<o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br /></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif";">Ray Bradbury<o:p></o:p></span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El día siguiente sería Navidad y, mientras los tres se dirigían a la estación de naves espaciales, el padre y la madre estaban preocupados. Era el primer vuelo que el niño realizaría por el espacio, su primer viaje en cohete, y deseaban que fuera lo más agradable posible. Cuando en la aduana los obligaron a dejar el regalo porque pasaba unos pocos kilos del peso máximo permitido y el arbolito con sus hermosas velas blancas, sintieron que les quitaban algo muy importante para celebrar esa fiesta. El niño esperaba a sus padres en la terminal. Cuando éstos llegaron, murmuraban algo contra los oficiales interplanetarios. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">–¿Qué haremos? <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">–Nada, ¿qué podemos hacer? <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">–¡Al niño le hacía tanta ilusión el árbol! <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">La sirena aulló, y los pasajeros fueron hacia el cohete de Marte. La madre y el padre fueron los últimos en entrar. El niño iba entre ellos, pálido y silencioso. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">–Ya se me ocurrirá algo –dijo el padre. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">–¿Qué...? –preguntó el niño. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El cohete despegó y se lanzó hacia arriba al espacio oscuro. Lanzó una estela de fuego y dejó atrás la Tierra, un 24 de diciembre de 2052, para dirigirse a un lugar donde no había tiempo, donde no había meses, ni años, ni horas. Los pasajeros durmieron durante el resto del primer "día". Cerca de medianoche, hora terráquea según sus relojes neoyorquinos, el niño despertó y dijo: <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">–Quiero mirar por el ojo de buey. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">–Todavía no –dijo el padre–. Más tarde. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">–Quiero ver dónde estamos y a dónde vamos. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">–Espera un poco –dijo el padre. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El padre había estado despierto, volviéndose a un lado y a otro, pensando en la fiesta de Navidad, en los regalos y en el árbol con sus velas blancas que había tenido que dejar en la aduana. Al fin creyó haber encontrado una idea que, si daba resultado, haría que el viaje fuera feliz y maravilloso. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">–Hijo mío –dijo–, dentro de media hora será Navidad. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">La madre lo miró consternada; había esperado que de algún modo el niño lo olvidaría. El rostro del pequeño se iluminó; le temblaron los labios. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">–Sí, ya lo sé. ¿Tendré un regalo? ¿Tendré un árbol? Me lo prometieron. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">–Sí, sí. todo eso y mucho más –dijo el padre. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">–Pero... –empezó a decir la madre. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">–Sí –dijo el padre–. Sí, de veras. Todo eso y más, mucho más. Perdón, un momento. Vuelvo pronto. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Los dejó solos unos veinte minutos. Cuando regresó, sonreía. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">–Ya es casi la hora. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">–¿Puedo tener un reloj? –preguntó el niño. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Le dieron el reloj, y el niño lo sostuvo entre los dedos: un resto del tiempo arrastrado por el fuego, el silencio y el momento insensible. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">–¡Navidad! ¡Ya es Navidad! ¿Dónde está mi regalo? <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">–Ven, vamos a verlo –dijo el padre, y tomó al niño de la mano. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Salieron de la cabina, cruzaron el pasillo y subieron por una rampa. La madre los seguía. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">–No entiendo. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">–Ya lo entenderás –dijo el padre–. Hemos llegado. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Se detuvieron frente a una puerta cerrada que daba a una cabina. El padre llamó tres veces y luego dos, empleando un código. La puerta se abrió, llegó luz desde la cabina, y se oyó un murmullo de voces. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">–Entra, hijo. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">–Está oscuro. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">–No tengas miedo, te llevaré de la mano. Entra, mamá. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Entraron en el cuarto y la puerta se cerró; el cuarto realmente estaba muy oscuro. Ante ellos se abría un inmenso ojo de vidrio, el ojo de buey, una ventana de metro y medio de alto por dos de ancho, por la cual podían ver el espacio. El niño se quedó sin aliento, maravillado. Detrás, el padre y la madre contemplaron el espectáculo, y entonces, en la oscuridad del cuarto, varias personas se pusieron a cantar. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">–Feliz Navidad, hijo –dijo el padre. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Resonaron los viejos y familiares villancicos; el niño avanzó lentamente y aplastó la nariz contra el frío vidrio del ojo de buey. Y allí se quedó largo rato, simplemente mirando el espacio, la noche profunda y el resplandor, el resplandor de cien mil millones de maravillosas velas blancas.</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1559306196688724659.post-64780983428222636502011-07-03T20:41:00.000-05:002013-01-21T16:16:41.697-05:00Almenas del tiempo - Edgar Lee Masters<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxlBCSeI4Td8J5uaElhwH34qx9mbBzAWlFTw0J9vgv3KF3Jx6SiWYeE-oGxkfaXPtYgl7NVZy4JYAzByBXZR6bvqM4JYpCMrtAwHDirXD5U2of0DVXI8oYUzqJeesR_LrWxVUbJKCb/s1600/Edgar+Lee+masters+Almenas-del-tiempo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxlBCSeI4Td8J5uaElhwH34qx9mbBzAWlFTw0J9vgv3KF3Jx6SiWYeE-oGxkfaXPtYgl7NVZy4JYAzByBXZR6bvqM4JYpCMrtAwHDirXD5U2of0DVXI8oYUzqJeesR_LrWxVUbJKCb/s1600/Edgar+Lee+masters+Almenas-del-tiempo.jpg" /></a></div><br /><br /><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; mso-ansi-language: ES;">Por <b>Hernán Vargascarreño</b><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">La <i>Antología de Spoon River</i>consta de doscientos cuarenta y cuatro poemas en verso libre, descritos como “menos que poesía y más que prosa” en palabras del propio autor.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Edgar Lee Masters imagina un pueblo, recrea nombres ficticios, se instala en el cementerio de Spoon River, y utilizando los monólogos de sus habitantes inscritos en cada una de sus lápidas, nos brinda una semblanza de la sociedad pueblerina del medio oeste norteamericano. Cada epitafio se convierte en un pretexto irónico que revela la verdadera vida de cada uno de los parroquianos. Los valores y anti–valores de la sociedad van quedando expuestos ante el lector con un realismo que sobrecoge, enternece o nos produce hilaridad. A medida que se avanza en la lectura van apareciendo fracasados y vencedores: negociantes, jueces, ladrones, prostitutas, soldados, maestros, esposas, obreros: todo un grupo social y familiar que después de muertos relatan sin tapujos la esencia de su paso por la vida.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Los epitafios adquieren más relevancia si se leen en su totalidad, pues algunos son respuestas a otros precedentes, de manera tal que el lector puede enlazar situaciones, identificar parejas, tomar partido por un personaje o anteponer sus puntos de vista ante un hecho sucedido. Las confesiones de los personajes ya muertos revelan con una gran dosis de ironía y patetismo el desmoronamiento familiar, las prácticas religiosas, los modelos educativos, los vicios de los sistemas político y económico, la fragilidad de la justicia, en fin, la naturaleza del ser humano, utilizando para ello meditaciones filosóficas que, alternadas con suicidios, asesinatos, fraudes e injusticias, elaboran un marco transparente de la vida pública y privada de la sociedad norteamericana en la que le corresponde vivir a Lee Masters. Cumplió así el autor con la ya legendaria sentencia de que quien describe su aldea describe el mundo. Por supuesto, hay que entender el hecho de que los conciudadanos de Lee Masters lo criticaran duramente y menospreciaran su poesía por haber revelado las pequeñas y grandes vicisitudes de su propia comunidad, lo que no impidió que con el paso del tiempo su obra cobrara cada vez más relevancia dentro del panorama poético nacional y mundial.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Ya sea para enfatizar o ridiculizar, hay que establecer que muchos de los nombres o apellidos que dan título a los poemas prefiguran un juego idiomático en lengua inglesa, lo que adelanta en algo el contenido de los mismos para quien los pueda leer en su lengua original, motivo principal por lo cual esta segunda edición se presenta en formato bilingüe. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Bajo el título <i>Almenas del tiempo</i>queda en manos de los lectores de lengua castellana la presente selección de <i>Spoon River Anthology</i> –la cual contiene sus primeros ciento veintidós poemas– de este maestro de la poesía norteamericana, de quien Ezra Pound expresara: <i>“Al fin América ha descubierto un poeta”.<o:p></o:p></i></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Aquí dos poemas de Edgar Lee Masters.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">ROBERT FULTON TANNER</span></b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Si un hombre pudiera morder la gigantesca mano<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">que lo apresa y lo aniquila<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">–como fui mordido por una rata un día<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">en mi ferretería, mientras demostraba cómo<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">funcionaba mi ratonera patentada–<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Pero un hombre nunca puede vengarse<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">del monstruoso ogro de la Vida.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Entras a la habitación –es decir, naces;<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">y luego debes vivir –encontrarte a ti mismo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">!Ajá¡ la carnada que ansías está a la vista:<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">una mujer adinerada con la que anhelas casarte;<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">prestigio, posición y poder en la vida.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Pero hay que trabajar y vencer dificultades.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">!Ah, sí¡ los hilos que aseguran la carnada.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Al fin entras, pero escuchas pasos:<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">el ogro, la Vida, entra a la habitación<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">(estaba esperando y escuchó el sonido del pestillo)<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">para verte picar el enorme queso;<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">te mira fijamente con sus ojos centelleantes,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">te aterroriza, se ríe de ti, se burla y te maldice<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">mientras recorres la ratonera de arriba a abajo<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">hasta que tu propia desgracia te destroce.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">TRAINOR, EL FARMACEUTA</span></b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Solo el farmaceuta puede saber,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">y no siempre,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">lo que resulta al mezclar<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">líquidos y sólidos.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">¿Y quién puede saber<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">cómo actuarán entre sí hombres y mujeres,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">o qué niños vendrán de su unión?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Existió un Benjamín Pantier y su esposa,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">buenos en sí mismos, pero perversos uno al otro:<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">él, oxígeno; ella, hidrógeno;<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">y su hijo, un fuego devastador.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Yo, Trainor, el farmaceuta,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">conocedor de sustancias químicas,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">acabé conmigo mientras hacía un experimento;<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">y aún era soltero.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES;">Almenas del tiempo –Selección de poemas de la Antología de Spoon River– de Edgar Lee Masters. Edición bilingüe – Traductor: Hernán Vargascarreño. Ediciones Exilio, Bogotá–Santa Marta, 2012. 172 páginas<o:p></o:p></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1559306196688724659.post-47153579664792849872011-07-03T20:40:00.000-05:002013-01-21T16:16:41.694-05:00POP PORN de María Paz Ruiz Gil<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOTFtXwwzM-QjTOHmXZW3UlVIJ_sEKlCUOU7w1GvtOdv8K_VVnbHrNz70BHZEjBLNGYpRYCKM3H1qI3Sdhyphenhyphenp1ArsH0GMDTN3OxByTa8wa2jAvPyKG_NIZiAxu041dlxUvW-Np4zrc3/s1600/Maldonado+-+Pop+Porn.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="157" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOTFtXwwzM-QjTOHmXZW3UlVIJ_sEKlCUOU7w1GvtOdv8K_VVnbHrNz70BHZEjBLNGYpRYCKM3H1qI3Sdhyphenhyphenp1ArsH0GMDTN3OxByTa8wa2jAvPyKG_NIZiAxu041dlxUvW-Np4zrc3/s320/Maldonado+-+Pop+Porn.jpg" width="320" /></a></div><br /><br /><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">En Bogotá se llevará a cabo el lanzamiento de un pequeño libro que dejará impronta en los días por venir. Claro está, si la profecía del fin del mundo interpretada por algunos fanáticos, no se cumple. Se trata de” Pop Porn” la colección de micro relatos eróticos de la notable escritora María Paz Ruíz Gil. Su carrera en ascenso se ha desarrollado en España en los últimos diez años con visitas a Bogotá para eventos como el lanzamiento en la pasada feria del libro de su última novela: <i>Soledad, una Colombiana en Madrid. <o:p></o:p></i></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Los micro relatos que configuran el libro “Pop Porn”, hacen parte de su producción reciente y plantean un erotismo sin tapujos materializado en lo que Gilles Deleuze llamó “pornología”, el nivel superior del lenguaje en el cual lo descriptivo no es el fin en sí , sino un recurso para reflejar lo intangible, el deseo y la muerte. Con edición y presentación de Fernando Guinard, fundador y director del M.A.R.E.A, Museo de Arte Erótico Americano, prólogo del poeta Álvaro Marín e ilustraciones de Maldoror, el formato del libro está concebido para circular de mano en mano y de bolsillo en bolsillo a la manera de algunos textos apócrifos o de algunos libelos de épocas pasadas sometidos al escrutinio de la censura y de los enemigos de la libertad de expresión. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">El evento será el próximo viernes 21 de diciembre en la sede de Author´S Bookstore de la calle 70 n° 5-23, a partir de las 5 p.m. La escritora María Paz Ruíz, el editor Fernando Guinard, el Poeta Álvaro Marín y el ilustrador Maldoror, harán la presentación y una breve charla en la sede de la librería. <o:p></o:p></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1559306196688724659.post-51030914296672457512011-07-03T20:39:00.000-05:002013-01-21T16:16:41.695-05:00Estéticas del Siglo XX<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6CFOrZWs6zcGMn4MQbpFgsENBO3XfQjqxh5vw8nviR1499z9KR1Nqf-UJO7_HjJ5wv8YQUQMyUkp6p54evU1FhKjT4Rmm3LLUda2__2DjVOhA6rsj7wizbed_VZZwd2OtaIRSFpHz/s1600/Esteticas-del-siglo-xx.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6CFOrZWs6zcGMn4MQbpFgsENBO3XfQjqxh5vw8nviR1499z9KR1Nqf-UJO7_HjJ5wv8YQUQMyUkp6p54evU1FhKjT4Rmm3LLUda2__2DjVOhA6rsj7wizbed_VZZwd2OtaIRSFpHz/s1600/Esteticas-del-siglo-xx.jpg" /></a></div><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;"><v:shapetype coordsize="21600,21600" filled="f" id="_x0000_t75" o:preferrelative="t" o:spt="75" path="m@4@5l@4@11@9@11@9@5xe" stroked="f"> <v:stroke joinstyle="miter"> <v:formulas> <v:f eqn="if lineDrawn pixelLineWidth 0"> <v:f eqn="sum @0 1 0"> <v:f eqn="sum 0 0 @1"> <v:f eqn="prod @2 1 2"> <v:f eqn="prod @3 21600 pixelWidth"> <v:f eqn="prod @3 21600 pixelHeight"> <v:f eqn="sum @0 0 1"> <v:f eqn="prod @6 1 2"> <v:f eqn="prod @7 21600 pixelWidth"> <v:f eqn="sum @8 21600 0"> <v:f eqn="prod @7 21600 pixelHeight"> <v:f eqn="sum @10 21600 0"> </v:f></v:f></v:f></v:f></v:f></v:f></v:f></v:f></v:f></v:f></v:f></v:f></v:formulas> <v:path gradientshapeok="t" o:connecttype="rect" o:extrusionok="f"> <o:lock aspectratio="t" v:ext="edit"></o:lock></v:path></v:stroke></v:shapetype><v:shape id="_x0000_i1025" style="height: 141.75pt; width: 141.75pt;" type="#_x0000_t75"> <v:imagedata o:title="Fajardo Estéticas del siglo XX" src="file:///C:\Users\Gonzalo\AppData\Local\Temp\msohtmlclip1\01\clip_image001.jpg"></v:imagedata></v:shape></span><br /><div style="background: #FFFFCC; border: solid windowtext 1.0pt; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-element: para-border-div; padding: 1.0pt 4.0pt 1.0pt 4.0pt;"><div align="center" class="MsoNormal" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; padding: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: #365f91; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-bidi-font-weight: bold; mso-themecolor: accent1; mso-themeshade: 191;">Ediciones Desde Abajo, 2012.<o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; padding: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><b><span style="color: #365f91; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-themecolor: accent1; mso-themeshade: 191;">Carlos Fajardo Fajardo: Director y compilador<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><a href="http://desdeabajo.info/libreria/index.php?main_page=product_info&cPath=5&products_id=91"><b><i><span style="color: windowtext; mso-no-proof: yes; text-decoration: none; text-underline: none;"> </span></i></b></a>Esta colección reúne una serie de textos escritos por los más representativos pensadores y creadores del Siglo XX. Su propósito es la divulgación de las múltiples reflexiones que, sobre el hecho artístico, se han producido en los dos últimos siglos. Cada título cuenta con un estudio introductorio, escrito por un experto en el respectivo tema.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Tanto la calidad de los autores, como la amplitud de las temáticas, dan a la colección una gran fortaleza y riqueza teórica, lo que posibilita acercar al gran público a las fuentes y conceptos fundamentales sobre las prácticas artísticas desde las primeras vanguardias del pasado siglo, hasta los procesos de formación de nuevas categorías estéticas y de sensibilidades manifiestas en el presente. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El segundo tomo compila las reflexiones de algunos de los más destacados filósofos y escritores que consagraron su vida y su obra a cifrar y a descifrar los procesos de la estética y del arte en medio de las crisis económico–políticas, sociales y culturales del pasado siglo, tanto en Europa como en Latinoamérica. <o:p></o:p></span></div></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1559306196688724659.post-87420693925709055352011-07-03T20:38:00.000-05:002013-01-21T16:16:41.700-05:00Cartas de los Lectores No. 260 - Dic. 17 de 2012<br /><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 3.0pt; text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">JOSÉ LUIS CUEVAS.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> Jugosa y feliz la entrevista a José Luis Cuevas. ¿Cuántas Nochebuenas habrá tenido Botero con los precios de sus cuadros y esculturas? Bien sabemos que dicho trabajo se apoya, en su etapa inicial, en un amplio conocimiento de la estética; pero no lo exime en la actualidad de un influjo comercial sin atenuantes. Gracias por el buen trabajo que realizan. ¡Feliz navidad a todos los Con -fabulados del mundo. <strong><i><span style="color: #c00000;">Yezid Morales.<o:p></o:p></span></i></strong></span></div><div align="center" style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center;"><i><span lang="ES" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">* * *<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 3.0pt;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">ENTREVISTA CON CUEVAS.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> Hemos disfrutado leyendo la excelente entrevista con Cuevas. Gracias Con-Fabulación. <b><i><span style="color: #c00000;">Eduardo Esparza, </span></i></b><i><span style="color: #c00000;">artista colombiano<b><o:p></o:p></b></span></i></span></div><div align="center" style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center;"><i><span lang="ES" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">* * *<o:p></o:p></span></i></div><div style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">INTELIGENCIAS CRIOLLAS.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> Como dice el señor Díaz a propósito de la <i>Inteligencia vial</i> de Pirry, parece que ese mal de la “Inteligencia” viene alcanzando rápidamente a todos nuestros políticos. Un claro ejemplo de ello es ahora Petro, con sus caóticos decretos de hacer y des-hacer a diario, lanzando improvisadas fórmulas que solo van en detrimento de esta pobre y desprestigiada ciudad. <b><i><span style="color: #c00000;">Raquel Figueroa M.</span></i></b><i><span style="color: #c00000;"><o:p></o:p></span></i></span></div><div align="center" style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center;"><i><span lang="ES" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">* * *</span></i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><o:p></o:p></span></div><div class="yiv1069189910msonormal" style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">BERTOLT BRECHT.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> Qué bueno que ustedes siempre ponen en escena a grandes y olvidados poetas universales. Tal el caso del poema publicado de Brecht en la excelente traducción de <b>Eduardo Gómez</b>. Sí, es verdad: <i>¿Qué tiempos son estos/ en los que una conversación sobre árboles es casi un delito/ porque incluye un callar sobre tantos crímenes?</i> Una vez más: gracias con-fabulados! <b><i><span style="color: #c00000;">Hilda Araújo.<o:p></o:p></span></i></b></span></div><div align="center" style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center;"><i><span lang="ES" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">* * *</span></i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 3.0pt; text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">EJEMPLO PERIODÍSTICO.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Definitivamente ustedes son la luz literaria que nos Ilumina. Por favor: nunca se apaguen. <b><i><span style="color: #c00000;">Arturo Arcángel<o:p></o:p></span></i></b></span></div><div align="center" style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center;"><i><span lang="ES" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">* * *</span></i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 3.0pt; text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">ARMANDO VILLEGAS.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> Soy docente de Lengua y Literatura Francesa de la Universidad de La Salle. Les escribo para notificarles mi plena satisfacción que por 3 o 4 años –no estoy muy seguro–, he sentido al leerles y al enterarme de cosas muy importantes, de corazón gracias. Agradezco las palabras de Armando Villegas y su artículo sobre el ser "Maestro", realmente impactante y muy nutritivo para el ejercicio docente. Un saludo enorme. Felices fiestas. <b><i><span style="color: #c00000;">Felipe Moreno<o:p></o:p></span></i></b></span></div><div align="center" style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center;"><i><span lang="ES" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">* * *</span></i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 3.0pt; text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">DE UN PINTOR MEXICANO.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Soy un pintor mexicano del Distrito Federal y gracias a la magia de la Internet leí la antológica entrevista con <b>José Luis Cuevas</b> publicada en el número anterior de Con-Fabulación. Grandes preguntas, grandes respuestas y una recreación muy divertida y profunda del acontecimiento. <b><i><span style="color: #c00000;">Pedro Atuesta<o:p></o:p></span></i></b></span></div><div align="center" style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center;"><i><span lang="ES" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">* * *</span></i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><o:p></o:p></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1559306196688724659.post-48561269487643880042011-07-03T20:36:00.000-05:002013-01-21T16:16:21.363-05:00Entrevista con José Luis Cuevas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVPLC16pGKeGIQ6TcwPhresd3kRBDiZkZOv5eqkwy1mE5NlKzC5ZRYP8iHb_8xz0qAwTOwWhAY30Xpi4TAniobfVKbu8ZKunP5ALF-ysU9yzEcDB5pJFzlZiJYlPkOyjahiftV338I/s1600/jose-luis-cuevas+Foto+de+Gonzalo+M%C3%A1rquez+Cristo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVPLC16pGKeGIQ6TcwPhresd3kRBDiZkZOv5eqkwy1mE5NlKzC5ZRYP8iHb_8xz0qAwTOwWhAY30Xpi4TAniobfVKbu8ZKunP5ALF-ysU9yzEcDB5pJFzlZiJYlPkOyjahiftV338I/s1600/jose-luis-cuevas+Foto+de+Gonzalo+M%C3%A1rquez+Cristo.jpg" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /><div class="style10" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-indent: 14.2pt;"><span class="style11"><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-bidi-font-style: italic;"><br /></span></span></div><div class="style10" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-indent: 14.2pt;"><span class="style11"><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-bidi-font-style: italic;">Con-Fabulación entrevista a José Luis Cuevas (México D.F., 1934), polémico dibujante, pintor, escultor y grabador, que en su extensa carrera ha obtenido los siguientes reconocimientos:</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> Primer Premio Internacional de Dibujo (Bienal de São Paulo, 1959); Primer Premio Internacional de Grabado (Nueva Delhi, 1968); Premio Nacional de Bellas Artes (México, 1981); Premio Internacional del Consejo Mundial del Grabado (San Francisco, 1984); Orden de Caballero de las Artes y de las Letras (República Francesa, 1991). <o:p></o:p></span></div><div class="style10" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Cuevas reflexiona sobre su iniciación, sus ritos de paso, sus crudas obsesiones creativas, y su aproximación vital a personajes como Warhol, Chagall y Ezra Pound. <o:p></o:p></span></div><div class="style10" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Aquí un homenaje a uno de los más influyentes artistas latinoamericanos de las últimas décadas.<o:p></o:p></span></div><div class="style10" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><br /></span></div></div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Por <b>Gonzalo Márquez Cristo</b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Con la colaboración especial de <b>Amparo Osorio</b></span></div><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Hacía calor en la Ciudad de México. Eran las dos y media de la tarde y el encuentro se había pactado para las cuatro. Sin tiempo para almorzar debíamos desplazarnos desde el Zócalo hasta la Colonia San Ángel postergando sin esperanza la mágica sopa de flor de calabazas indefinidamente. Aunque lo sensato era ir en Metro tomaríamos un taxi para ultimar detalles del reportaje con comodidad, sabiendo que por ser viernes sería caótico el largo recorrido.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Frente al hotel Majestic esperamos durante quince infructuosos minutos, hasta que finalmente un pintoresco conductor accedió a llevarnos por el precio reglamentario. “Tenemos prisa”, dijimos con ímpetu, “la cita es a las 4”. “Estamos lejos y probablemente nunca lleguemos”, respondió secamente aquel hombre que parecía una escultura tolteca, y aunque sus palabras nos preocuparon ya no teníamos alternativa.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El tráfico era demencial. Por el camino repasábamos la vida de Cuevas, evocábamos la fuerza de sus dibujos, sus grandes escándalos, su relación con la literatura y sus más difundidas controversias. “¿Tienen cita con el pintor?”, preguntó el hombre sin cuello, después de escucharnos con atención durante varias cuadras. Asentimos. Reparamos en su aspecto, en su bigote descuidado, en sus ojos redondos que nos espiaban por el retrovisor. Luego comentó: “Conozco las mejores rutas para ir allí, pero esta ciudad parece endemoniada”. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El auto salía de un embotellamiento para entrar en otro, sabíamos que Cuevas tenía una cita posterior a la nuestra con el poeta catalán Ramón Xirau (afincado en México desde hacía siete décadas), y nuestro plan era conversar el mayor tiempo posible.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“¿Por qué entrevistan a ese hombre, si aquí hay numerosos artistas de mayor calidad?”, intervino nuevamente el conductor. Comenzamos a exasperarnos. Nos fastidió su intromisión que obstaculizaba la preparación del cuestionario y escindía el trance que siempre buscábamos durante los minutos previos al encuentro con nuestros grandes personajes periodísticos. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“Nos parece uno de los colosos de la plástica, por eso”, respondimos al fin con un matiz pendenciero.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“Lo único colosal que él tiene es su personalidad y la Giganta que hay en su museo del centro. Aunque en verdad esa escultura le quedó muy bien”, respondió el tipo categórico.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Sonreímos. “Usted dice que hay mejores artistas aquí, ¿a quiénes se refiere?”, interrogamos entonces apaciblemente.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“Conozco por lo menos a cincuenta artistas que trabajan la madera y que podrían hacer más bonitas estatuas que él, y tal vez otros cien que realizan objetos de cerámica... Cuevas cree que todos somos monstruos o locos; aunque ahora que lo pienso podría tener razón”.</span></div><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>“Una risa, </i></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>Como un aullido </i></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>Desde el fondo del tiempo </i></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>Desde el fondo del niño </i></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>Cada día </i></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>José Luis dibuja nuestra herida”.</i></span></div><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Había escrito, como tributo al pintor, Octavio Paz en su poema “Totalidad y fragmento”. El entrometido tolteca hablaba en tono irónico sin moderación pero para nuestra suerte nos acababa de regalar el comienzo del reportaje. La austeridad verbal había sido demolida y unas cuadras más adelante ya comenzábamos a interrogarlo sobre arte mexicano, sobre el agave azul y las Chivas de Guadalajara, y él opinaba con arrogancia enriqueciendo nuestro cuestionario. Y de repente replicó con tono vehemente: “José Luis se cree el mejor, ¿pero dónde quedan los mayas, o el Diego y la Frida?” </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Continuamos nuestro desvarío y minutos después, cuando la conversación comenzaba a entrar en zonas privadas, pasamos cerca a Coyoacán y nos detuvimos para proveernos de un mítico tequila. El chofer brindó con nosotros. Nos estábamos aproximando. Miramos el reloj con angustia. La plática siguió animada y poco antes de las concertadas cuatro de la tarde giramos a la derecha y entramos a la colonia San Ángel. Allí decía en una placa metálica: “Paseo Cuevas” y en la mitad de la avenida vimos con regocijo su famosa escultura los “Siameses”. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“Llegaremos a tiempo” afirmó entonces el taxista mientras nos íbamos acercando a la casa de Cuevas, preguntando en cada esquina por la dirección, para evitar cualquier extravío en ese momento crucial. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Minutos después, cuando ingresamos a la calle Fresnos, le gritó al celador de una de las mansiones de ese barrio adoquinado: “Amigo, ¿cuál es la casa de José Luis?”. El hombre sonrió por la irreverencia y nos hizo una señal con la mano. Pagamos atropelladamente y nos dirigimos a la puerta mientras él taxista esperaba atento. Entonces lo escuchamos decir: “Si sale a abrir le voy a pedir un autógrafo, de no ser así por favor digan que los trajo su más grande admirador”. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“Así lo haremos”, replicamos riendo, pero como nos abrió uno de sus asistentes el hombre frustrado partió dando un pito de despedida. Nos hicieron seguir a la sala de espera; a nuestras espaldas teníamos un enorme dibujo de Cuevas, a la derecha una biblioteca y unas fotografías con pintores y escritores. Al frente una ventana radiante y otra de sus obras. La entrevista sería literalmente a contraluz. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Muy pronto su esposa Beatriz apareció en ropa deportiva y nos ofreció café. Hablamos del poeta Marco Antonio Campos y de varios amigos comunes hasta que escuchamos los precisos pasos de Cuevas acercándose. El artista nos saludó con entusiasmo y al enterarse de que éramos colombianos empezó a contar anécdotas de Alejando Obregón y de Leonel Góngora. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Yo quiero más a Colombia que a México, ese país es mi patria afectiva. Supe que murió Negret y también Rayo, es una lamentable ausencia. De ambos tengo bellas obras en mi museo y especialmente recuerdos inolvidables… </span></div><div style="text-align: justify;"><i style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></i><i style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Negret falleció a los 92; creímos que nunca moriría, en una entrevista lo comparamos con Nosferatu, no solo por su evidente semejanza, sino por su longevidad indeclinable... Omar concibió un hermoso epitafio que acompaña sus cenizas: “Aquí cayó un Rayo”. </i></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Omar fue siempre principesco, irónico y lúcido. Yo una vez expuse en su museo de Roldanillo... Están muriendo todos mis amigos. Una semana antes de fallecer Carlos Fuentes vino a visitarme, lo noté muy triste, lo cual me extrañó... Su actitud me pareció premonitoria. Nos habíamos distanciado en una época, cuando él estuvo de embajador en Francia. Años después lo llamé para felicitarlo por algún premio y le dije: “Estoy peleado con el embajador, no con el escritor”, y así recobramos nuestra amistad hasta el final. Hay mucha poesía en los primeros libros de Fuentes.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El febril preludio duró cuarenta minutos y Beatriz del Carmen, advirtiendo la comunicación que se instauraba, decidió asistir sola a la reunión con Xirau diciendo que más tarde enviaría al conductor por su esposo; pero antes nos mostró la maqueta de la escultura que acabábamos de ver en la avenida y enfatizó que se llamaba Los Siameses, aludiendo a Cuevas y a ella. La miramos buscando el parecido con esa cabeza de bronce. Ella rio. Luego nos condujo por la planta baja de su maravillosa casa llevándonos a un gran ambiente donde un salvaje perro de Tamayo ladraba a la luna. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">De regreso a la primera sala nos acomodamos y esgrimimos nuestro cuestionario intensamente estudiado con el taxista y ubicamos en la mesa el celular en su función de grabación.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Cuevas nació en la Ciudad de México en 1934 y desde los cinco años dibuja sin cesar. Antes de cumplir los diez inició estudios como asistente de arte en la escuela La Esmeralda y a los catorce realizó su primera exposición en el Seminario Axiológico. </span><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Mi abuelo administraba una fábrica papelera que se llamaba “Lápiz del águila”, situada en el Callejón El Triunfo, rodeada de seres marginales. Allí adquirí la obsesión por el dibujo, lo cual resulta un poco obvio, pues manchaba todo papel que encontraba a mi paso. En ese lugar viví sólo hasta los siete años, pero lo único que he hecho durante los otros setenta, es lograr que la metáfora de mi abuelo sea legítima, y que mi lápiz sea conducido por un ave de presa.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>—Probablemente ya lo logró… Siguiendo con su ascendencia, su padre fue boxeador y piloto, ¿es cierto que cuando llegaba a la casa en vez de golpear o timbrar disparaba? </i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Era un ser rudo que todavía me agrada imitar. La Revolución Mexicana estaba en el aire. Cuando escribí mi biografía Gato macho recordé en numerosas ocasiones su vida tempestuosa.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>—Su obsesión por los autorretratos es reconocida, pintó el primero a sus diez años… En ese ejercicio, que es más un diálogo con las fauces del tiempo, que un tributo a la vanidad de un artista, ¿ya superó el número de Egon Schiele?</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Puedo decir que hace mucho rebasé la cifra del austríaco. Pero en verdad mis retratos no privilegian mi presunción, pues como todos saben me pinto con frecuencia como un monstruo, como un enfermo o un mutilado. Todos los días hago un autorretrato frente al espejo para soltar la mano. Desde niño he pintado sin tregua mi rostro. Fui muy precoz, y a una edad temprana gané el Premio Nacional de Dibujo Infantil. Hoy me defino como autodidacta y creo que todo artista debe serlo aunque haya tenido la desgracia de pasar por la universidad, que casi siempre restringe su arte.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>—Usted se toma una fotografía todos los días y posee una colección inmensa. Ha hecho exposiciones con miles de ellas donde el espectador puede advertir que estamos expuestos a la inexorable entropía…</i></span><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Poseo más de doce mil fotografías personales y tal vez lo que pretendo con ello es rendirle un homenaje al implacable dios del tiempo, o apaciguarlo al menos...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>—Es evidente que no le teme al devenir pues su intención es testimoniar el paso de los días, pero sí a los escarceos de la muerte. ¿Podría hablarnos de su hipocondría? </i></span><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Les voy a contar algo curioso: me hice fumador gracias a mi cardiólogo. Una vez mientras esperaba angustiado los resultados de un examen médico, este consumado especialista, quien como lo imaginarán murió de una enfermedad coronaria, me dijo: “¿No quiere un cigarro?” Lo miré con estupor, pero al notar su bizarría acepté su ofrecimiento, y todavía hoy a mis 78 años fumo, aunque con moderación.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Entonces se dispuso casi ritualmente a encender un cigarrillo, le dio dos pitadas y miró su lumbre con placer.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>—Además de la pintura, cultiva desde muy temprano, su pasión literaria. Ha escrito ensayos, columnas periodísticas detonantes, una autobiografía polémica…</i></span><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Es cierto. De niño vivía muy cerca a una calle de prostitutas. Cuando acompañaba a mi madre yo las veía maquilladas, con ropas muy vistosas y ligeras, liberando su atracción felina. Un día acopiando coraje la interrogué: “¿Mamá, quiénes son?” Ella me respondió: “Son putas y no preguntes más”. Entonces me quedé con la duda. Llegué a la casa y busqué ese libro que contenía todas las palabras del mundo (el diccionario), y rápidamente busqué el vocablo proscrito; la definición era ramera. Entonces ansiosamente busqué ramera, la explicación era hetaira. Busqué hetaira, la respuesta era cortesana. Seguí mi búsqueda y la definición era meretriz, indagué por ésta y la analogía era prostituta, y así me quedé girando sin obtener respuesta satisfactoria. Me asombraba que una palabra pudiera tener tantos sinónimos… Luego supe que eso se debía a la moral castradora que siempre ha impulsado el cristianismo con relación a todo lo sexual. Entonces, y para precisar la respuesta, puedo asegurar que mi pasión por la literatura me viene de las putas. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>—Sabemos que ha realizado carátulas de numerosos libros…</i></span><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Yo ilustré un Pedro Páramo de Rulfo; él era un escritor tímido, un ser estupendo. Ilustré a Kafka, quien ha sido un autor muy afín a mi búsqueda. Al Divino Marqués de Sade pues estuve en el asilo de Charenton en Francia y como producto de esa visita urdí mi exposición Cuevas Charenton. También ejecuté todas las portadas de los libros de Carlos Fuentes para El círculo de Lectores de España.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>—El sexo ha sido determinante en su obra y en su vida…</i></span><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Yo vivía en el barrio Donceles a mis catorce años y estudiaba Artes. Ahora pienso que había algo de ironía pues debía vivir en el barrio “Doncellas”, pero ese territorio imaginario me tocó encontrarlo en mi volcánica juventud. Recuerdo que un día de mi adolescencia mientras dibujaba, llegado el momento del descanso, la modelo no se puso la bata, que es lo usual después de posar media hora, y continuó “encuerada”, ¿se entiende esa palabra en Colombia…?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>—No importa, si alguien no entiende, como en su anécdota del diccionario, que se convierta en escritor…</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Cuevas riendo apagó su cigarrillo y dijo:</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> —Eso es lo que me preocupa porque ya hay bastantes… Decía que la modelo permaneció desnuda y se acercó a espiar lo que yo estaba pintando, e inmediatamente me cuestionó: “¿Así me ves de fea?”. Le respondí por reflejo: “Es que soy expresionista. ¿Por qué no te pones la bata, te puedes resfriar?”. Entonces contestó: “Es que te voy a enseñar algunas cosas”. A lo que yo ingenuamente respondí: “¿Acaso también pintas?” Ella riéndose me dijo: “No tonto, algo más importante, a hacer el amor”. Era el año 1948, hice varios retratos de mi sabia modelo; y ya han pasado varias décadas pero creo que resulté buen discípulo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—<i>Siguiendo con su precocidad: a sus veinte años expuso exitosamente en la Unión Panamericana en Washington con críticas muy favorables de la prensa… ¿Fue en esa época que dibujó a Ezra Pound?</i></span><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Es un acontecimiento que siempre me ha deslumbrado. Me pareció extraño que se vendiera toda la muestra allí cuando mis cuadros eran de locos, prostitutas y cadáveres… Muchos de ellos realizados en hospitales y en el manicomio de la antigua Castañeda, en México. En cuanto a Ezra Pound, le hice un retrato en su celda de hierro negro en el hospital mental de Saint Elizabeth (Washington), una tarde muy calurosa de verano, pocos años después de su terrible paso por la jaula de dos metros cuadrados, en la que se le encarceló en Italia al ser condenado por traición, debido a su programa radial donde apoyó a Mussolini. Mientras hacía mi retrato le pregunté al poeta norteamericano si tenía calor, es raro pero fue lo único que pude preguntarle, y él me respondió: “Siempre tengo frío”. Me despedí con una sensación extraña en la garganta.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>—En 1955, a sus veintiún años, exhibió en la Galería Loeb de París…</i> </span><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—En esa obligatoria ciudad ocurrió una de las sorpresas más hermosas de mi carrera artística. Un día el propietario de la galería que mencionan me pidió que lo visitara con urgencia. Al llegar vi que dos de mis cuadros tenían una tarjeta que decía Pablo Picasso: el nombre del comprador. Asombrado pedí detalles y Edouard me mostró el libro de visitas donde el genio había escrito: “José Luis, me dicen que eres un joven precoz, yo también lo fui y creo que tienes un gran futuro en el arte…” Intenté forzar al galerista para que me regalara la hoja, pues en verdad era mía, yo era el destinatario, era un mensaje de mi propiedad... Él se negó rotundamente y años después viendo una lista de Sotheby´s vi que ese texto lo habían rematado por una cifra cuantiosa con otros autógrafos de Picasso. Todavía me enojo al recordarlo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>—¿Cómo conoció a Chagall?</i></span><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—En París hice algunos grabados en un famoso taller donde mis compañeros eran Chagall y Sabuki. El primero puso a su disposición sus sofisticadas puntas de acero. El segundo mezclaba saliva con ácido como si fuese un dragón de Comodo para obtener ciertos efectos, y yo al notar que su experiencia era interesante un día le pregunté al artista japonés: ¿Maestro, me regala su saliva? Petición que fue aceptada entre risas.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>—¿Cómo fue su vínculo enigmático con Warhol?</i></span><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Siempre se me ha acusado de vanidad, pero lo que me interesa explicar aquí es que por esos caminos secretos, inexplicables del arte, yo tuve que ver en forma misteriosa con la consagración de Andy Warhol; explicaré brevemente. El judío Eugene Feldman, director de una editorial para la cual yo ilustré un libro de Kafka en Filadelfia, me hizo numerosas fotos y un día de 1957 amplió una de ellas múltiples veces y comenzó a colorearlas, y las desplegó por todo su taller. Warhol, quien lo visitaba con frecuencia y era un simple diseñador de zapatos, llegó un día y observó las fotografías con mucha atención y lo vimos partir en silencio. Años después durante una exposición en Nueva York, cené con mi amigo editor y por supuesto comentamos sobre el enorme éxito del dios del Pop Art, y para ambos fue irrefutable que su idea de Marilyn, donde aparecían imágenes de la bella actriz reproducidas en serigrafía, había surgido esa tarde en Filadelfia.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>—Usted ha dicho que en el éxito de Botero también aparece su luz tutelar...</i></span><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Botero es un artista del jet-set, él no quería pintar una obra maestra sino tener un yate y es admirable que lo haya conseguido. Recuerdo que un día llegó a la habitación de mi hotel en Nueva York asombrado por el éxito de un pintor efímero llamado Bernard Bufett, quien hacía seres escuálidos, muy delgados. Yo le dije: “Fernando, si lo que quieres es ser millonario pinta gordos”. Él contuvo la respiración, luego saqueó mi botella de tinta china manchando torpemente mi cama y lo demás ya lo sabe todo el planeta.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>—En 1958 escribió su manifiesto contra el muralismo mexicano en el periódico Novedades...</i></span><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Durante mis inicios el mundo del arte en México era bastante restringido. Si no eras mexicanista tenías cerradas todas las puertas. Entonces escribí una columna muy polémica llamada: “Cortina de nopal”, contra los grandes muralistas. Esto lo complementé con caricaturas de Rivera, Siqueiros y Orozco con el propósito de ridiculizarlos. En ese tiempo respetaba mucho la obra de Orozco, pero hoy creo que excluyendo los grabados de Guadalajara que son espléndidos, no era tan bueno, y pienso que sus cuadros de caballete, con algunas excepciones, son mediocres. Es bueno aclarar que ese manifiesto fue muy escandaloso y me ocasionó un veto bastante prolongado, que sólo fue roto a mis 74 años cuando al fin pude exponer en el Palacio de Bellas Artes de la Ciudad. Allí colgaron al fin una retrospectiva de 258 obras, y aunque estaba emocionado porque la crítica decía que se me había hecho justicia, creo que el hecho de ser un artista excluido va mucho más con mi temperamento.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>—¿Por esa época, a su regreso a México, surgió el grupo Nueva Presencia?</i></span><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—En realidad fue un colectivo abierto, sin dogmatismos, al que pertenecía Arnold Belkin, Francisco Icaza, Rafael Coronel y el excelente dibujante colombiano Leonel Góngora. Propendíamos por el regreso de la pintura al caballete pues estábamos hastiados del muralismo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>—También en esa cruzada de los sesenta estaban Alberto Gironella, Pancho Corzas, Manuel Felguérez y Pedro Coronel. </i></span><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Sí, coincidíamos en búsquedas opuestas a lo establecido y para varios de nosotros el dibujo era una religión.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>—¿Por entonces comenzaba el llamado </i>fridismo<i>?</i></span><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—La pasión por Frida Kahlo es un disparate. Todo empezó con la biografía escrita por una gringa seguida por un alud mediático, y ahora para el público normal ella parece más importante que Rivera, cuando en verdad Diego fue un artista más significativo. Al visitar los museos del mundo uno encuentra libros de Frida en tantos idiomas, que puede comprender ese enorme impacto comercial. Yo por mi parte creo que el mejor cuadro de Frida es un Rivera. Explicaré. Su obra titulada “Las dos Fridas” que todos hemos visto, realizada en 1939, donde una arteria une los dos corazones, no pudo haber sido pintada por Frida pues casi todos sus cuadros son de pequeño formato (basta revisar su iconografía), debido a sus limitaciones físicas: a que pintaba en la cama. Y esta excelente pieza mide 1,7 x 1,7 metros, y cuando uno conoce los espacios reducidos de su casa advierte que ese cuadro probablemente fue pintado por Diego. A mí ya me detestan las feministas y los adalides de la cultura oficial por lo cual no me atemoriza atizar una nueva polémica desde Con-Fabulación. Por otra parte Remedios Varo me parece una artista más motivante.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>—Marta Traba escribió un libro en 1965 titulado Los cuatro monstruos cardinales donde lo sitúa al lado de Bacon, De Kooning y Dubuffet, representantes de una neofiguración, que trabajaba sistemáticamente al ser humano vulnerado… </i></span><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—La brillante crítica argentina alentó mucho mi obra, varias veces dijo que era un dibujante incomparable y en ese libro me hizo sin duda un reconocimiento inmerecido. Ponerme a mí en ese momento de mi juventud al lado de esos tres admirables monstruos cardinales… Aún no salgo de la perplejidad. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>—¿Conoció a Francis Bacon?</i></span><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Estuve en el asqueroso estudio de Bacon en Tánger, en Marruecos. Aunque ya se conocía su gloria no era tan inaccesible como lo fue posteriormente. Cuando lo saludé me dijo: “México es un país maravilloso”. Le respondí: “Claro, la obra de Henry Moore surge de nuestro Chac Mool, de Chichén Itzá, de esa maravillosa escultura que usaban nuestros ancestros para sus sacrificios”. Pero Bacon me interrumpió en forma cortante: “No me refiero a eso tan pueril, me han dicho que en su país abunda la homosexualidad, lo demás son consideraciones estéticas sin importancia”. No lo olvidaré. Había lienzos en el piso, estuve a punto de estropear un cuadro al salir y por poco meto el pie en uno de sus botes de pintura.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>—Usted fue pionero en México de muchas manifestaciones controversiales de la contemporaneidad, pero al mismo tiempo es un crítico feroz del Arte Conceptual…</i></span><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—Realicé el “Mural efímero” en 1967 en la Zona Rosa de la Ciudad de México, una obra hecha para durar tan solo un mes, como protesta contra los artistas que piensan que sus creaciones merecen la eternidad. Era una propuesta filosófica necesaria. El evento fue registrado por todos los medios y puede incluso verse actualmente por Internet. Luego, en el tercer aniversario de mi museo, dupliqué la Gigante de ocho metros de altura y ocho toneladas de peso que recibe a los visitantes; la hice como escultura inflable y del mismo color de la original de bronce; recuerdo que durante la ceremonia inaugural la gente miraba fascinada esa clonación artística. En esa ocasión se me ocurrió también hacer una serpiente con fotos donde aparecía realizando diversas actividades, y la extendí con el fin de que recorriera todas las salas del museo; en aquellos retratos se me veía incluso representando escenas eróticas con algunas modelos, imágenes que fueron rápidamente sustraídas por la gente. Cuando hacía un happening o una instalación, el público se apropiaba de aquellas ideas, que tenían un sentido, una fuerza estética o política. No había facilismo ni obviedad. Hoy puedo asegurar que el llamado Arte Conceptual es una estafa.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>—Usted una vez afirmó que la creación artística, en su esencia, debe reñir con el poder, ¿todavía cree eso?</i></span><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—El artista testimonia su paso por la Tierra y eso a veces se convierte en denuncia. Yo protesté contra la Guerra del Vietnam en forma beligerante y creo que eso tenía sentido, pero lo que hacen las nuevas generaciones, constituidas por seres engreídos y egoístas, es otra cosa. Para ellos yo soy simplemente un pintor “moderno” (es decir arcaico), mientras que los integrantes de estas vanguardias inhumanas son artistas “contemporáneos”. ¿Y qué entienden ellos por eso? Esencialmente que ser contemporáneo es no reconocer el pasado y su objetivo es realizar obras estúpidamente fáciles, que sean entendidas por todo el mundo, y que logren escandalizar a las señoras. O simplemente que diviertan a los vacíos adolescentes, lo cual es una desgracia. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Eran las siete y media de la tarde, habíamos conversado durante más de tres horas, y entonces presenciamos la aparición del conductor enviado por su esposa Beatriz. Entendimos el signo radical. Intercambiamos algunos catálogos de sus últimas exposiciones por nuestros libros y después de los mutuos autógrafos nos aprestamos para despedirnos. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Caminamos por callecitas sombrías de San Ángel hasta llegar al Paseo y posteriormente a la escultura Los Siameses; ya comenzaba el crepúsculo. Sentimos la urgencia de un tequila e intentábamos sin suerte parar un taxi, hasta que después de algunos minutos uno se detuvo. Nos subimos. Hablábamos con hilaridad y reconstruíamos fragmentos de la entrevista. Cuadras más adelante, detenidos por un semáforo en rojo, el conductor se volteó para mirar los libros del artista que hojeábamos sin cesar. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">—¿Vienen de la casa de Cuevas? —preguntó.</span><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: x-small;">(México D.F., octubre 26 de 2012)</span></span></div><br /><br /><br />Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1559306196688724659.post-26211473417971095022011-07-03T20:35:00.000-05:002013-01-21T16:16:21.346-05:00Confabulador invitado: Bertolt Brecht<br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3Bzvj41Ur3uo5GpanlPD2WA-DrHIjOcKKrhQnxaHNnsXY0Cr0gYYDa-rKaRT0TIdVdwArNlGVA9NFeWaCA3u7UBEQEtzKXTOd9awcN1ccZAw_ggaYg73R-KNsJo2kknjANGmZ_DxC/s1600/Bertolt_Brecht.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3Bzvj41Ur3uo5GpanlPD2WA-DrHIjOcKKrhQnxaHNnsXY0Cr0gYYDa-rKaRT0TIdVdwArNlGVA9NFeWaCA3u7UBEQEtzKXTOd9awcN1ccZAw_ggaYg73R-KNsJo2kknjANGmZ_DxC/s1600/Bertolt_Brecht.jpg" /></a></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><br /></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Aquí, uno de los más notables poemas de Brecht, en la excelente versión del escritor colombiano <b>Eduardo Gómez</b>, quien ha estudiado durante décadas su extraordinaria obra. <o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br /></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="color: #548dd4; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt; mso-themecolor: text2; mso-themetint: 153;">A LAS GENERACIONES FUTURAS<o:p></o:p></span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-align: center; text-indent: 35.4pt;"><br /></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal"><b><span style="color: #548dd4; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt; mso-themecolor: text2; mso-themetint: 153;">I.<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">En verdad, vivo en tiempos sombríos.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">La palabra ingenua es insensata. Una frente lisa<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">indica insensibilidad. El que ríe<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">no ha recibido aún la terrible noticia.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">¿Qué tiempos son estos<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">en los que una conversación sobre árboles es casi un delito<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">porque incluye un callar sobre tantos crímenes?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">¿El que va allí tranquilo por la calle<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">no es ya accesible para sus amigos<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">que están en la miseria?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Es cierto: yo gano todavía el sustento.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Pero creedme, es solamente una casualidad. Nada<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">de lo que hago me da derecho a saciarme.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Fortuitamente me he preservado<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">(cuando cese mi suerte estaré perdido).<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Se me dice: ¡Come y bebe! ¡Está contento porque tienes!<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Pero ¿cómo puedo comer y beber<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">cuando arrebato a los hambrientos lo que como<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">y mi vaso de agua falta a un sediento?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Y sin embargo, como y bebo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Me gustaría también ser sabio.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Los viejos libros dicen qué es ser sabio:<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">mantenerse fuera de las luchas del mundo<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">y nuestro breve tiempo prodigarlo sin miedo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Pasarse sin violencia,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">pagar el mal con el bien<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">no realizar sus deseos y olvidarlos<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">es tenido por sabio.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">No puedo hacer todo eso:<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">en verdad, ¡vivo en tiempos sombríos!<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span style="color: #548dd4; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt; mso-themecolor: text2; mso-themetint: 153;">II.<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Llegué a las ciudades en los años del desorden<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">cuando reinaba el hambre.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Estuve entre los hombres en tiempos de revuelta<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">y me indigné con ellos.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Así pasé el tiempo<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">que me fue concedido sobre la Tierra.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Tomé mi alimento entre las batallas.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Para dormir yací entre los asesinos.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Viví el amor con negligencia<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">y vi la Naturaleza sin paciencia.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Así pasé el tiempo<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">que me fue concedido sobre la Tierra.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">En mis tiempos, las calles conducían al pantano.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El lenguaje denunciaba al carnicero.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Yo podía muy poco pero creo que los poderosos<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">se sintieron más seguros sin mí.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Así pasé el tiempo<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">que me fue concedido sobre la Tierra.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Las fuerzas fueron mínimas.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">La meta esperaba en la lejanía.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Ella fue claramente visible aunque también para mí<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">apenas alcanzable.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Así pasé el tiempo<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">que me fue concedido sobre la Tierra.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span style="color: #548dd4; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt; mso-themecolor: text2; mso-themetint: 153;">III.<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Vosotros, los que emergéis de la marea<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">en la que nosotros nos hundimos<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">pensad<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">(cuando habléis de nuestras debilidades)<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">en los sombríos tiempos a los cuales escapasteis.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Nosotros deambulamos<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">(a menudo cambiando más de país que de zapatos)<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">a través de las guerras de clase<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">desesperados<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">cuando no había sino injusticia y ninguna protesta.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Desde entonces sabemos con certeza:<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">también el odio contra la bajeza<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">desfigura los rasgos.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">También la cólera contra la injusticia<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">enronquece la voz. Ay, nosotros<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">que quisimos preparar el campo para la amistad<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">no pudimos ser amistosos.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Pero vosotros, cuando hayáis llegado tan lejos<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">que el hombre sea una ayuda para los hombres<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">pensad en nosotros con indulgencia.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1559306196688724659.post-70526618995792484652011-07-03T20:34:00.000-05:002013-01-21T16:16:21.377-05:00La Semana del Diablo de Julio César Goyes<br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMC32pmBWD7qj4XCkDKsK8w2OcBkur8FaYt7shfpaEVC4uvB-Wymk0nSlfThDsccpvGNlGspVgWHUlgN4W3xuU0V_Mjrjq1h_g4m9IvyT3C1cIwnZr8VEMpJtz5r7dNIPHboJkhh-2/s1600/Goyes+puente+nacional.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMC32pmBWD7qj4XCkDKsK8w2OcBkur8FaYt7shfpaEVC4uvB-Wymk0nSlfThDsccpvGNlGspVgWHUlgN4W3xuU0V_Mjrjq1h_g4m9IvyT3C1cIwnZr8VEMpJtz5r7dNIPHboJkhh-2/s320/Goyes+puente+nacional.jpg" width="320" /></a></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br /></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="color: #006600; font-family: "Arial","sans-serif";">La película sobre el entredicho de Puente Nacional, Santander, 1948.<o:p></o:p></span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br /></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Por </span><b style="font-family: Arial, sans-serif;">Jesús María Stapper*</b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Del director cinematográfico: </span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">De verás hace cine Julio César Goyes Narváez (Ipiales-Nariño). Cine de hondo contenido y bajo presupuesto. Solamente en los tráiler-s uno le cree. Recurre al lenguaje coloquial, siguiendo el epígrafe que se lee al inicio de los créditos después de la animación del quinde o colibrí: <i>“La sabiduría popular se oculta y resurge con las generaciones y los sueños”</i>. La forma de decir es articulada para un “presunto desorden social-comunitario” donde los hechos se agrupan pero en las películas los resuelve. Los símbolos y los significados nos abruman de manera positiva. No en vano es su docencia y su “instinto” de investigador del Instituto de Estudios en Comunicación (IECO) de la Universidad Nacional de Colombia. Allí dirige el programa Quinde Audiovisuales. Sus planteamientos tienen una vocación particular porque las escenas de lo cotidiano (hechas al natural y sin sobre-posturas) van de largo como si fueran historias “raudas” que no tienen “paraderos”, ni “choques”, no obstante, el auriga y su coche cineasta aparecen en plena conducción. Morada al sur (2000), El pacto (2003). Carros alegóricos (2009), La semana del diablo -película de nuestra referencia- (2011) y Viaje a la claridad (2012) -homenaje al escritor Fernando Soto Aparicio-, son el muestrario válido que habla de las “enraizadas tramas” de este director de cine colombiano que rueda sus relatos en técnica y formato de video con lenguaje cinematográfico. Experimenta una estética personal. La tecnología globaliza la cultura local y ajusta metodologías con experiencias innovadoras en ciencias sociales y humanas. La metodología que aplica baja los presupuestos y permite la experimentación visual.<b><o:p></o:p></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"> La cinematografía de Goyes Narváez intertextualiza con el cine italiano de los hermanos Vittorio y Paolo Taviani, que conoce bien, pues estos recorrieron su país buscando historias populares para contar. Igual lo hace con las propuestas de Tarkovski y Angelopoulos, exploradores de la historia y la identidad de sus respectivas culturas. Frente al cine latinoamericano fraterniza con el estilo poético, intimista, documental y dramático de Leonardo Favio, con la etnografía de Martha Rodríguez, con la coherencia de identidad de Jorge Sanjinés, entre otros.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Semana del diablo…Película de falsos positivos: </span></b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Hoy cuando está en boga aquello de</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> los falsos positivos, la película “Semana del Diablo, <i>el entredicho</i> de Puente Nacional” narra la historia de dos sacerdotes falsos (bien-falsos), pero a final de cuentas, termina el espectador por creer que son tan nobles y tan verosímiles que son “<i>sacerdotes positivos</i>” aunque excelentes y casi-casi no viles estafadores. Uno acepta que se lleven lo que robaron como si fuera un premio -merecido-. La historia, basada en hechos reales, transcurre en Puente Nacional, Santander, en la Semana Santa de 1948, a tan sólo unos días del asesinato de Jorge Eliécer Gaitán en Bogotá. Dos curas llegan el 22 de marzo y confiesan a miles de católicos, se enteran de los secretos de las familias y la comunidad, celebran la misa en altrio y abandonan el pueblo llevándose las limosnas y los regalos que pueblerinos y campesinos llevaban a la casa cural como expiación de sus pecados. Los dos curas abanonan el pueblo el sábado santo, dejando a los fieles sin domingo de resurrección. A la postre resultan apócrifos. Igual la confusa-confusión quizás sucedió también en otro pueblo (u otros pueblos como en Gualanday –Tolima-, y el Aracuara) en donde nosotros ¡somos así! Es la impresión básica de una película con la que me encontré de pronto. Y por distintos conductos, esencialmente a partir de las escenas y la fotografía, me transportó a “las esferas” del surrealismo sin que esto implique en la película un propósito. Tiene realismos de distinta índole aunque alejada por completo del retrato. Aparece lo estético presentado con visibles percepciones. Aparece lo moral en-sotana-do de amoral. Tal vez el humor tiene un hálito desaprensivo y un lunar de cruel picardía para una inocente comunidad de tanta fe parroquiana. <b><o:p></o:p></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Son recurrentes en el cine las historias donde los protagonistas son sacerdotes. Podemos atisbar algunas películas. La caracola y el clérigo (1928) de Germaine Dulac con guión de Antonin Artaud. Dos curas terribles de Robert Bresson y Jacques Tati. Dos misioneros rebeldes con la actuación de Terence Hill y Bud Spencer. No somos ángeles protagonizada por Robert de Niro y Sean Penn. En el recorrido de “Semana del Diablo” recordé escenas italianas de algunas películas de los años cincuenta y sesenta del siglo pasado. La película tiene imágenes criollas y tiene argumento criollo de factible fantasía. Vi desde un estadio onírico una habitación como si fuera un trazado somero de Luis Buñuel. Son los sacerdotes en una alcoba haciendo confesiones colectivas y enterándose de los chismes del pueblo. La película regala sátiras y termina por limar asperezas reales y ficticias. Carcome nuestros sentidos por las divagaciones vividas entre la comedia y la realidad. El drama se afinca a punta de drama que no espanta ni hace llorar, ya lo verán.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> Si usted es un espectador de Semana del Diablo, una película hecha al natural, sin duda, sus ojos lectores de cine lo ‘en-rutarán’ por otras sendas, tal vez, muy distintas a las que el filme me enseñó desde lo espiritual, desde el asombro, desde la malicia y desde la ingenuidad comunitaria. En las realizaciones audiovisuales trabaja el Director con actores naturales que surgen de las regiones. Empodera las historias y los cuerpos y los gestos de una Colombia variopinta y diversa. De tal manera, me pregunto ahora, ¿cómo hace Julio César Goyes Narváez para instarnos a esculcar los vericuetos que con tanta propiedad en sus investigaciones logra para regalárnoslos en sus películas de particular gesta?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 14.2pt;"><b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">De la producción y realización:</span></b><span lang="ES" style="color: #2c2c2c; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"> “Semana del Diablo, <i>el entredicho</i> de Puente Nacional” es una producción de la Universidad Nacional de Colombia, IECO, Quinde Audiovisuales, en coproducción con la Alcaldía de Puente Nacional, Santander. <b><i>Guión basado en una historia real ocurrida en Puente Nacional, Santander, en 1948: </i></b>de<b><i> </i></b>Ricardo Pérez y Julio César Goyes, con la colaboración de Juan Gonzalo Ruiz y la asesoría histórica de Mario Aguilera Peña. <b>Dirección: </b>Julio César Goyes Narváez. 70 min. 2011.</span><b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">*Escritor, artista plástico, periodista de Cáchira, Norte de Santander<o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><br /></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1559306196688724659.post-81305023740139184382011-07-03T20:33:00.000-05:002013-01-21T16:16:21.392-05:00Cartas de los Lectores No 259 - Dic. 10 de 2012<br /><div class="yiv774146176msonormal" style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">MIS ÚLTIMOS DÍAS CON CHAVELA.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> Quiero felicitarlos y por su conducto a la periodista mexicana <b>María Cortina,</b>por la hermosa crónica a propósito de sus “Últimos días con Chavela”. He recibido este artículo también por otros conductos y quisiera que me digan la verdadera fuente para un trabajo de la Universidad. <b><i><span style="color: #c00000;">María Helena Jaramillo. </span></i></b><i><span style="color: #c00000;">Estudiante de periodismo.<o:p></o:p></span></i></span></div><div class="yiv774146176msonormal" style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><i><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">R/. La crónica fue enviada por María Cortina exclusivamente para Con-Fabulación. Quienes la han estado difundiendo han debido citar la fuente. </span></i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><o:p></o:p></span></div><div align="center" style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center;"><i><span lang="ES" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">* * *</span></i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><o:p></o:p></span></div><div class="yiv774146176msonormal" style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">A DARIO RUÍZ.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> Mi saludo especial al poeta por sus sentidos y maravillosos poemas. Y como admirador que soy de su escritura espero con ansiedad la publicación de ese libro inédito. <b><i><span style="color: #c00000;">Julián Jiménez Estrada</span></i></b> <i><span style="color: #c00000;">Estudiante de literatura.</span></i><o:p></o:p></span></div><div align="center" class="yiv774146176msonormal" style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center;"><i><span lang="ES" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">* * *</span></i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><o:p></o:p></span></div><div style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">DESPISTADOS.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> Muy esclarecedora y conmovedora la crónica de <b>Zayrho De San Vicente</b> sobre <b>Catalino “Tito” Curet</b>, pues gran parte de los amantes de la Salsa desconocíamos que él era el verdadero compositor de clásicos del género, que muchos atribuimos a Lavoe, Colón, Feliciano y Rivera. Una vez más se comprueba el gran espíritu musical de Puerto Rico, no solo con sus maravillosos intérpretes, sino con esa genial factura de sus compositores. <b><i><span style="color: #c00000;">Ernesto Gámez Conde Bernal</span></i></b><o:p></o:p></span></div><div align="center" style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center;"><i><span lang="ES" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">* * *</span></i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><o:p></o:p></span></div><div style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">AH, NUESTRA COLOMBIA DESMEMBRADA.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> ¿Cuándo será que se inicia un juicio de responsabilidades por las fatalidades que siempre le ocurren al país y que no tienen ninguna otra explicación que la irresponsable burocracia de nuestros mandatarios? ¿Qué hicieron, o mejor, que dejaron de hacer y de leer en los litigios de nuestras fronteras? Ya perdimos Panamá por culpa de Marroquín (dicen que por estar escribiendo La Perrilla). Ah, nuestra Colombia, si nos llegaran a quitar “Los Monjes”, por lo menos ya tenemos cardenal en Roma. <b><i><span style="color: #c00000;">Carlos Mario Sánchez<o:p></o:p></span></i></b></span></div><div align="center" style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center;"><i><span lang="ES" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">* * *</span></i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 3.0pt; text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">CON-FABULACIÓN EN EL EXILIO.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> Gracias a su extraordinario periódico todavía vivo en Berlín, de otra forma ya estaría en mi Barranquilla. No se imaginan cómo es de importante Con-Fabulación para los colombianos que vivimos por fuera del país. ¡Nunca desfallezcan!<span style="color: #c00000;"> <b><i>Alirio Jiménez.</i></b><o:p></o:p></span></span></div><div align="center" style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center;"><i><span lang="ES" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">* * *<o:p></o:p></span></i></div><div style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">INTELIGENCIA VIAL.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">No podemos entender cómo el gobierno financia una costosa campaña televisiva tan inútil, o mejor tan estúpida, donde aparece Pirry. Se nota que la tienen pactada para mil años, pues uno ve una serie de propagandas donde lo único que dicen es: “use su inteligencia vial, eso es inteligencia vial” y jamás pasan sugerencias para educar a la horda desenfrenada que se moviliza por las calles de Colombia. ¡Que no se roben más nuestro dinero! <b><i><span style="color: #c00000;">Francisco Díaz Perdomo, </span></i></b><i><span style="color: #c00000;">Cali.<b><o:p></o:p></b></span></i></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1559306196688724659.post-13206083751390410142011-07-03T20:32:00.001-05:002013-01-21T16:16:21.328-05:00Darío Ruiz Gómez<br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5J-tOuxCV-HpeZa0yCRxgFp37nRKoigIOsJvklT2DidK8iOx40tQs2h5VKTEeqebh-aBHpdq3CxPhDfyKtzfYYB9lnOs0qC3-dHAUQzlc5ltx3xUkzgN92AgyFmiYNm7zD8IajF93/s1600/dario-ruiz-gomez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5J-tOuxCV-HpeZa0yCRxgFp37nRKoigIOsJvklT2DidK8iOx40tQs2h5VKTEeqebh-aBHpdq3CxPhDfyKtzfYYB9lnOs0qC3-dHAUQzlc5ltx3xUkzgN92AgyFmiYNm7zD8IajF93/s1600/dario-ruiz-gomez.jpg" /></a></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="color: #365f91; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-themecolor: accent1; mso-themeshade: 191;"><br /></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="color: #365f91; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-themecolor: accent1; mso-themeshade: 191;">Del reconocido poeta, narrador y ensayista colombiano, autor de: <i>Señales en el techo de la casa, Geografía, La muchacha de la leyenda </i>y<i> En aquel lejano país en donde ahora viven mis padres, </i>publicamos los siguientes poemas inéditos.<o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br /></div><div class="MsoNormal"><br /></div><div class="MsoNormal"><b><span style="color: #365f91; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-themecolor: accent1; mso-themeshade: 191;">POEMA DE L AUSENTE<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal"><br /></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El empañado juego de luces que enmarca la línea de la<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">carretera, parece de lejos, la señal de una invasión aérea.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Por lo tanto lo que me embarga es una sensación <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">que no es perplejidad ni ese cosquilleo que se siente en las yemas<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">de los dedos cuando presentimos que algo nos va a suceder<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">y no estamos preparados para evitarlo. La vida en el último piso de<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">los edificios tiene esas características, llegar a creer en las ventajas de la<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">levedad. Las fronteras del cuerpo y el espacio están categóricamente<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">fijados por la gruesa pared de cristal que nos recuerda que estamos<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">confinados y que no cabe escapatoria alguna. Son las normas fijas de la<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">propiedad privada. Ni siquiera el sueño se ubica en lo etéreo,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Ya que el olor de los ductos, de los electrodomésticos, destruyen<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">la ilusión de haber escapado por el territorio de las nubes. No<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">ocultamos la suerte de las criadas extraviadas en los ascensores,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">los azares de las correspondencias que no llegan al usuario: cuando<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">han desaparecido los adverbios se ha borrado la línea del alba,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Ya no está la taza de café, la hoja en blanco que nos<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Permitió vivir por vivir, soñar descaradamente con las nubes.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br /></div><div class="MsoNormal"><br /></div><div class="MsoNormal"><b><span style="color: #365f91; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-themecolor: accent1; mso-themeshade: 191;">CORAZÓN VACÍO<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal"><br /></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Corazón, alcanzado por la quietud del arroyo invernal, mudo ante<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">la itinerancia de las sombras que hace el medio día y se<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">dilatarán confiadamente hacia los mantos de estrellas, hacia los astros<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">que rubrican el confín arrobado. Corazón, enunciado mismo de<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">aquello que ha sobrevivido al caer de los días bajo la ruina de la<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">profecía: túmulos de arena que fueron el templo de una promesa<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">no cumplida, vagos senderos de hayas tapizados de hojas<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">rojizas, corazón que sobrevives en los arrabales urbanos<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">entre el acre olor del aceite quemado y los palimpsestos de<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">nuevas desdichas, corazón asomado al agua turbia de<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">las calles vejadas por los criminales: escucha corazón los<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">pasos del niño que huye, escucha corazón el agitado pecho<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">de la madre que borra sus huellas al enemigo<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">De todos los días.<o:p></o:p></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1559306196688724659.post-73252408533283367642011-07-03T20:32:00.000-05:002013-01-21T16:16:21.381-05:00Mis últimos días con Chavela<br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjc0vE-rjeVTI99cmOYIuolpIkaTuZlE9E_Pf1uDIV2c8q0e_pop-3QM05tBshXnkJyoAb0Ea45WA8UINqUHdsfsnL3-s5_-3qK9s68ZyVLMThp7m0qVajnR8XwqdQPFHhVOnq7bA_/s1600/maria-cortina+con+chavela-vargas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="232" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjc0vE-rjeVTI99cmOYIuolpIkaTuZlE9E_Pf1uDIV2c8q0e_pop-3QM05tBshXnkJyoAb0Ea45WA8UINqUHdsfsnL3-s5_-3qK9s68ZyVLMThp7m0qVajnR8XwqdQPFHhVOnq7bA_/s320/maria-cortina+con+chavela-vargas.jpg" width="320" /></a></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;"><br /></span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">María Cortina con Chavela Vargas<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-bidi-font-weight: bold;">La mejor amiga de Chavela durante la última década, la periodista mexicana María Cortina, actual directora de la Feria del Libro del Zócalo, testimonia el impetuoso fin de una de las grandes voces de la canción popular hispanoamericana, en una crónica que cuenta los últimos deseos de la famosa cantante popular, quien siempre supo que “la soledad es el precio que debe pagar quien pretende ser libre”. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div align="center" class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 2; text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 13.0pt; mso-bidi-font-weight: bold;">Por<b> María Cortina<o:p></o:p></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">A sus 93 años de edad, Chavela Vargas quería transformar a La Llorona en un personaje teatral. Me lo comentó el 2 de julio pasado durante el trayecto México-Madrid, ciudad a la que acudió para despedirse de sus amigos y dedicar un concierto al poeta Federico García Lorca. No hubo modo de detenerla, ningún argumento sirvió para hacerle entender que eso de cruzar el Atlántico a los 93 años podría cobrarle factura. “Es mi último deseo y lo voy a cumplir”, expresó enfática.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Ir a Madrid, sin embargo, no fue su último deseo, sino su cuarto último deseo. El primero fue escribir un libro; el segundo grabar un disco “cómo y con quién le diera la gana” y el homenaje a García Lorca que presentó en Bellas Artes fue el tercero. Al cumplir su cuarto último deseo fue internada en un hospital de Madrid, producto de una severa arritmia y problemas respiratorios. Entonces expresó su quinto último deseo: “No me dejes morir aquí: la señora muerte está rondando y sé que pronto me iré, pero quiero hacerlo en México, esa es mi última voluntad”.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Como todos sus anteriores últimos deseos, Chavela consiguió cumplir el quinto. Después de varios días de haber estado hospitalizada en Madrid y otros más agarrando fuerzas en la Residencia de Estudiantes donde García Lorca pasó varios años de su juventud, el jueves 26 de julio llegó a Tepoztlán.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-bidi-font-weight: bold;">Dos días tuvo para disfrutar su jardín,</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> para admirar nuevamente al cerro Chalchi y para consentir a su perra Lola, una xoloitzcuintle que tenía la manía de saltar de un lado a otro de la silla de ruedas de Chavela, como yegua salvaje.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El domingo 29 fue trasladada a un hospital de Cuernavaca. Unos minutos antes de las 13 horas del siguiente domingo, murió. Nunca salió de terapia intensiva del hospital, pero el médico que la atendió se hizo de la vista gorda y pude estar con ella durante largas horas cada día. Hablamos mucho, ella sonreía cada vez que me veía entrar, a pesar de la mascarilla de oxígeno, del suero, del catéter. A pesar de la figura de la señora muerte que día y noche rondó alrededor de su cama.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Desde que fue ingresada al hospital, Chavela no volvió a expresar ningún último deseo. Ni siquiera retomó el tema sobre el personaje de La Llorona que se convirtió en el único proyecto que no concluyó. Aun así, yo seguí pensando que no moriría. Su capacidad para crear un proyecto tras otro le daba tanta vida como muerte le restaba. Cuando en 2009 presentamos en la Feria del Libro de Guadalajara <i>Las verdades de Chavela</i>, el libro que escribimos juntas, estaba radiante. Tanto, que Carlos Monsiváis, quien fue uno de los presentadores, me preguntó qué tipo de brebaje se tomaba Chavela para mantenerse sana. Nadie, o muy pocos, notaba que estaba sentada en la silla de ruedas que, según ella, fue un latigazo que le dio la vida, pero que no le quitó ni por un segundo su libertad.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-bidi-font-weight: bold;">Hasta el último momento hizo exactamente lo que le dio la gana</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">. Cuando estaba grabando el disco <i>Por mi culpa</i> tuvo una especie de depresión que la mantuvo ausente del mundo. En una de las visitas que le hacía a Tepoztlán le advertí que no volvería. “¿Para qué? –le grité casi–, si tú no estás”. Esa tarde alcanzó a decirme suavecito que no me preocupara, que se encontraba bien. Unas semanas después de la presentación del disco, me llamó por teléfono y me saludó con su voz ronca de toda la vida. Juro que me tembló el alma. “¿Chavela, pues dónde andabas?”, pregunté. “Adentro, muy adentro de mí”, respondió. A partir de entonces le saltó con mayor fuerza su vena lorquiana. Participó en un documental sobre Lorca, comenzó a seleccionar los poemas que después incluyó en el disco <i>La luna grande</i>, los memorizó y los musicalizó con música de su repertorio. Finalmente los grabó con Discos Corason, la disquera que la ayudó a cumplir dos de sus últimos sueños.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">En abril de 2012 se presentó en Bellas Artes, acompañada de Eugenia León y Martirio. Más que su voz, fue la intensidad de su canto lo que hizo llorar al público, en su mayoría compuesto por jóvenes, como sucedió también en Madrid. Y fue también el hecho de tener el valor para, a sus 93 años, plantarse en un escenario. Después del concierto en Bellas Artes quiso ir a comer. Y nos lanzamos al Tenampa, donde junto con un grupo de amigos cantamos y tomamos tequila durante horas. No fue esa la primera ocasión en la que Chavela volvió a tomarse un caballito de tequila después de varios años de abstinencia. Lo hacía de tanto en tanto. La primera vez fue en Tlaquepaque. Pidió un caballito de tequila y unos mariachis. Se chutó de un solo trago la copa y mostró la sonrisa más amplia de todas las que le conocí.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">En su casa de Tepoztlán pasó muchos días en compañía de amigos tequileros. Pero la mayoría del tiempo se encontraba sola. Con sus dos maravillosos ángeles custodios, Liliana Achuy Fan y Lorena Barrera, pasaba las tardes leyendo, escuchando música o hablando con el Chalchi sobre la muerte, la vida y la soledad. Siempre sostuvo que la soledad no le disgustaba y yo le creí. Ella sabía que era el precio que tuvo que pagar por su libertad. De otra forma no hubiera podido ser Chavela Vargas con v y no con b, como lo escriben todas las otras Chabelas del mundo. Ella, Chavela Vargas, lo quiso escribir así para diferenciarse hasta en el nombre. “Dilo así –me comentó cuando escribíamos el libro–. Lo hice para joder”.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Un día me contó que el Chalchi tenía ya muchas cosas de ella. “He dejado mis palabras y mi memoria adentro de sus cuevas”, afirmó. La memoria es el pasado, le dije para provocarla. Pero ella me dio una de esas respuestas que atraviesan la razón de punta a punta: “La memoria es también el futuro, la memoria del futuro; la que inventamos cuando la vida se va deslizando de nuestro ser”<i>.</i><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Unos meses antes de cumplir 90 años, se le comenzó a deslizar la vida. Tuvo que ser internada en el Instituto Nacional de Neurología, donde permaneció durante más de 20 días. Fue la única vez que le rogué que no muriera. Le grité, la chantajeé. Le recordé que la ciudad estaba tirando la casa por la ventana para hacerle un homenaje. Todo con tal de que no muriera. “Todos mueren –me dijo–, no hay forma de evitarlo. Aun los chamanes mueren. No hay dinero ni poder que lo impida”.<i> </i><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">En esa ocasión pensé que Chavela ya había decidido morir, pero me equivoqué. A las pocas semanas estaba en el homenaje que por sus 90 años se le hizo en el Teatro de la Ciudad, que tuvo que cerrar sus puertas cuando ya no cabía ni un alma más. Con Monsiváis presente, Eugenia León, Jimena Giménez Cacho, Lila Downs, Julieta Venegas, la <i>Negra</i> Chagra, Fernando del Castillo y Mario Ávila cantaron para ella. Eugenia, Lila y Tania Libertad cantaron también para ella en los homenajes de cuerpo presente que se le hicieron en la Plaza Garibaldi y Bellas Artes.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Chavela Vargas, la que dijo no tener miedo a morir, la que planificó su muerte, la que le dijo mil veces a la calaca: “cuando usted quiera le tiendo la mano”, la que no se cansó de crear, me confió unos días antes de morir que se iría, pero que al mismo tiempo seguiría por aquí. Después me pidió el medallón que los chamanes de la comunidad huichola le entregaron cuando la nombraron Gran Chamana. Lo tuvo puesto hasta el final. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El sábado por la tarde Chavela intentó arrancarse la mascarilla que le proveía de oxígeno. Quiere decirme algo, le informé a la enfermera. Ya sin ella puesta me susurró al oído: “María, ay María. Ay la muerte, la muerte la muerte”. El domingo no habló nada hasta que unos minutos antes de las 13 horas el médico volvió a quitarle la mascarilla y ella sacó fuerza de no me explico dónde y exclamó: “Me voy con México en el corazón”.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Cuando cumplió 92 años, me dijo que mientras viviera no dejaría de crear. La creación no termina si uno sigue vivo. Y prometió que el tiempo que le quedara de vida seguiría creando. Por eso pensé que nunca moriría. Porque siguió creando.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Cubierta con su jorongo se fue el domingo 5 de agosto Chavela Vargas al mundo de los chamanes y los cantantes, donde seguramente le escribe una obra musical a La Llorona. El color rojo del jorongo me hizo recordar lo que me dijo a sus 90 años: “Soy Chavela Vargas, tengo 90 años y estoy viva. Viva de tanto vivir, de tanto amar, de tanto gritar que estoy viva, como la vida, como el color rojo, como los recuerdos rojos que saben a pan”.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Y sí, Chavela, sigues viva.<o:p></o:p></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1559306196688724659.post-52895033754740586192011-07-03T20:30:00.000-05:002013-01-21T16:16:21.365-05:00Segunda versión del “Premio Bienal de Novela Corta” de la Universidad Javeriana <br /><div style="background: #FFFFCC; border: solid windowtext 1.0pt; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-element: para-border-div; padding: 1.0pt 4.0pt 1.0pt 4.0pt;"><div align="center" class="MsoPlainText" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; padding: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif";">ACTA DEL JURADO<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoPlainText" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoPlainText" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Se reunieron los jurados: los escritores <b>Guido Tamayo</b> y <b>Mario Mendoza</b> y el profesor <b>Jaime Alejandro Rodríguez</b> para deliberar alrededor de las novelas que previamente habían sido declaradas finalistas con el objetivo de tomar la decisión sobre la obra ganadora. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoPlainText" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Después de discutir sobre las condiciones literarias de las obras se tomaron las siguientes decisiones 1. Declarar como obra ganadora la que se presentó con el título <b><i>Alicia Cocaine,</i></b> firmada bajo el seudónimo "Juan María Brausen".<o:p></o:p></span></div><div class="MsoPlainText" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">2. Otorgar mención de honor a la obra presentada con el título <b><i>El atajo,</i></b> firmada bajo el seudónimo de "Hipólito".<o:p></o:p></span></div><div class="MsoPlainText" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">3. Recomendar la Universidad, la publicación de las dos obras.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoPlainText" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoPlainText" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Destacamos de estas dos obras su capacidad para dar cuenta de un país profundo, haciendo uso de recursos literarios de muy alta calidad. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoPlainText" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><b><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Alicia Cocaine,</span></i></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"> la obra ganadora, sorprende por un manejo del lenguaje suelto, sin ornamentos, pero muy poético, cuya capacidad de riesgo logra mezclar dos tendencias aparentemente contradictorias: un hiperrealismo contundente y un surrealismo de gran factura. De otro lado, la estructura de la obra, fragmentaria y cuyo hilo narrativo es invitación al lector para que juegue con todas sus sugerencias, a la manera del lego que es una de la figuras claves de la obra, la pone al nivel de las mejores obras contemporáneas. Al final, terminamos, como en Conrad, haciendo un viaje al corazón de las tinieblas donde nos espera el horror.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoPlainText" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><b><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">El atajo,</span></i></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"> por su parte, ofrece una magnífica metáfora de la dura lucha entre la biblioteca y la barbarie, que en nuestro país parecen ganar los bárbaros. La alternancia entre referencia y pesadilla, entre erudición y vida, terminan por entregar una visión inevitable de una país que muchos quieren eludir y que esta obra asume ética e íntegramente.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoPlainText" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div align="center" class="MsoPlainText" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; padding: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Abiertos los sobres se encuentra que los nombres de los autores son:<o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoPlainText" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; padding: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">De la obra <i>Alicia Cocaine:</i> <b>Carlos José Castillo</b><o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoPlainText" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; padding: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">De la obra <i>El atajo:</i> <b>Mery Yolanda Sánchez<o:p></o:p></b></span></div><div align="center" class="MsoPlainText" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; padding: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><b><br /></b></span></div></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1559306196688724659.post-43204543048263533092011-07-03T20:27:00.000-05:002013-01-21T16:16:21.359-05:00El atajo (fragmento)<br /><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif";">Primera Mención Bienal de Novela Corta de la U. Javeriana<o:p></o:p></span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiertOFnEOaPZVuNSVzKlu0BWceHZAk5ZeMrnnAwEjoS0H4zth9pzPqpaDbaLxRz3LfCdzYAlPcuideLzZC0jQlyf236gUsuhR-GFQjBMIaaW2hkiqEzIUfXYvqjAenSH9jBPFkEuo/s1600/Mery+Yolanda+S%C3%A1nchez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiertOFnEOaPZVuNSVzKlu0BWceHZAk5ZeMrnnAwEjoS0H4zth9pzPqpaDbaLxRz3LfCdzYAlPcuideLzZC0jQlyf236gUsuhR-GFQjBMIaaW2hkiqEzIUfXYvqjAenSH9jBPFkEuo/s1600/Mery+Yolanda+S%C3%A1nchez.jpg" /></a></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif";">Mery Yolanda Sánchez</span></b><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">En la sala de espera algunos afrodescendientes van a Guapi Cauca. Dos señores de caras duras: ¿<i>Para dónde va?, ¿Por qué va a la región? </i>Dicen que hace poco salió el alcalde de <i>El Charco</i> en un servicio de aerotaxis. Primer error de la ruta: no era necesario entrar por el departamento del Cauca. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Al pasar los controles, una mujer de seguridad encuentra mi cámara: <i>tómeme una foto</i>. Señorita, la cámara no tiene pilas. No sabía tomar fotos, la había comprado el día anterior y llevaba las instrucciones. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">A bordo se nos informa de una revisión técnica. Quince minutos después despegamos. El avión de veinticinco pasajeros produce el ruido de un tractor. Las miradas se encuentran en los vacíos. Extraños cada cual en su propia oración. Vamos en un pájaro pequeño. Practico algo que había escuchado años atrás: <i>los niños no tienen preocupaciones, por eso en los accidentes se salvan, sus cuerpos se acomodan al espacio que los recibe. </i>Debía aferrarme a esta teoría como a una norma de vida. Relajarme no sólo en los desplazamientos sino en cualquier circunstancia. Me pego al asiento con la única luz de mis ojos: la esperanza que invento.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Guapi, aterrizaje sin contratiempo. A muchos los esperan. Otros hacen fila para ser espulgados. Siento un susurro de dudas a mi lado. Algunos hombres están armados. En sus expresiones esconden algo, buscan el miedo de los recién llegados. El mundo empieza a ser una tela que se hunde en el fondo de una hoguera. Tomo un campero que va al puerto. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Varias personas hacen círculo a mi alrededor y de nuevo las preguntas, la mirada que intimida: <i>hoy no saldrá transporte para El Charco. </i>Un joven muestra sus ojos de odio y no entiendo por qué. Voy a una tienda, pido desayuno. El joven se ubica al otro lado de la calle sin dejar de mirarme. Después entra y se sienta con un policía, hablan. Pago y le pregunto al muchacho si me puede ayudar con el morral. Me deja en el muelle y se aleja, en seguida se acomoda en un montículo de tierra, insiste en no perderme de sus ojos. Varios hombres se organizan en contubernio. Mi pensamiento en la profundidad del agua. Reconozco los hombres del interrogatorio en Palmira, ahora beben whisky y en tono áspero gritan que pronto viene el correo. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Más que objetos personales mi equipaje son materiales para los encuentros con la comunidad. Catálogos pesados y sin póliza de seguro, para cuidar más que mi crema dental en baño ajeno. Llevo el contrapeso a la fatalidad, quizás un tanto de pan para el equilibrio. <o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Es mediodía. Se vislumbra una embarcación, los hombres ahora ríen y dicen que es el correo. Los de la parte alta: ¡<i>tiene que irse!</i> Y les contesto que sí. Sí, es la lancha del correo. Su conductor baja, entrega unos paquetes y conversa en secreto con los hombres que siguen mi ruta desde el Valle del Cauca. Trato de negociar el valor del transporte. Con rabia, los del whisky en coro: <i>¡súbase, váyase!</i> Y sus gritos me lanzan a la lancha. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Hemos recorrido diez minutos y pasa el transporte público. No digo nada. En ese momento un rencor podría incomodar al lanchero. Disfruto la naturaleza. El señor que ahora tiene mi vida en sus manos, va inquieto, rápido. Huele mi miedo. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Estamos en altamar. La lancha salta por el paso de <i>las pirañas</i>. Sus ocupantes con trajes camuflados, muñecos articulados, pequeñitos; reacomodan los cañones. Muerdo la prótesis, si no la llevara mis dientes habrían caído. Este molesto pedazo de plástico no dejó escapar el miedo por mi boca.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">A lo lejos un pueblito, el lanchero dice que es <i>Santa Bárbara –Iscuandé</i>, por la ruta que vamos no podemos llegar a su puerto, está custodiado por los hombres <i>Infantes de <st1:personname productid="la Marina." w:st="on">la Marina<span style="font-style: normal;">.</span></st1:personname></i><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> <i>Primero nos miran, luego apuntan y se van contra nosotros. Las olas nos elevan, nos tiran de los vestidos. Adentro tomarán las coordenadas, guardarán en sus equipos de cómputo la copia de un rostro con las mandíbulas trabadas. Cierro los ojos y espero caer. No encuentro mis pies en el piso de lata. El corazón se queda arriba, en la ola. No debo mirar atrás, pueden abrir la ventana de sus vientres y comernos. Cruzan por el otro lado. El lanchero es más rápido y por el momento no se escuchó una orden o una sirena. Sólo husmean.<o:p></o:p></i></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">* * *<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Con ansiedad atravieso <i>El Charco</i>. Cada paso es andar en agua caliente, saludo y nadie contesta. Sus rostros se mueven al compás de mis acciones. Hay viejos con torsos desnudos y vuelvo a papá. Y en las mujeres está mamá, freno el pedal de su costura. Era un misterio que ella pudiera mover una rueda con sus pies, para sacar los trajes que se lucían en celebraciones especiales. Un ligero dolor en la garganta. Nada se mueve y quienes caminan lo hacen con tal cansancio que es fácil medir su motricidad. Sí, es otra la velocidad, otro el sentido de la quietud.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Extrañé el vaso de agua, mi familia y mis amigos. Ese tinto al ser acogidos en el goce de una conversación.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Busco al alcalde. Aparece un señor grande cuidado por dos que llevan ametralladoras. Evitó recibirme en su despacho. Se mostró molesto por mi visita y exigió que las capacitaciones no fueran en <i>San Andrés de</i><i>Tumaco</i>. Aclara que los municipios del litoral deben tener una atención especial e independiente. Miro a sus acompañantes y aparece un tic en mi ojo izquierdo. Jamás había tenido tan cerca personas armadas. Luego de la intervención del funcionario, quien sustentó de manera reiterada la pobreza de la zona, llamaron a sus amigos para conformar el comité de lectura. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Al encuentro llegó una monja que nadie vio ni escuchó. Estaba tan enredada con Dios que no entendió nada. Tomó nota y revisó mi presentación. Pedí otra reunión, con maestros, con jóvenes, pero fue imposible. Empezaba a vivir en permanentes actos fallidos. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El puerto se convierte en un patio para jugar. La embarcación se mueve y yo en su vaivén. Papá salta entre los peces muertos. Ahora se hunde, muestra las puntas de sus dedos. Flota su camisa aún con el cuello almidonado. Al otro lado el señor A juega en el trapecio, ¡no! alguien lo cuelga hasta sacarle la lengua. <o:p></o:p></span></i></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1559306196688724659.post-74267417502049305932011-07-03T20:26:00.001-05:002013-01-21T16:16:21.383-05:00Cartas de los Lectores 258, Dic. 3 de 2012<br /><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">COLUMNA DE VILLEGAS.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> Armando Villegas ha dicho claramente en ese corto texto titulado "¿Quién recuerda a los maestros?", verdades que nos están carcomiendo la sensibilidad. Estos son tiempos donde convergen en el medio artístico la flojera mental del estudiante, en otros, como lo dice el maestro Fernando Maldonado la arrogancia de tomarse tan en serio un hobby en donde nacen pseudo artistas insípidos, además de la banalidad y falta de compromiso de los críticos que podrían desaparecer y nadie los extrañaría, y la necesidad de ser protagonista por 5 minutos, etc... Como lo dice el maestro Villegas, la reflexión es un acto a ejercitar para invocar la sabiduría de quienes tienen el conocimiento. Gracias por su aporte, <b><i><span style="color: #c00000;">Fabiola Flórez Roncancio</span></i></b><span style="color: #c00000;"><o:p></o:p></span></span></div><div align="center" style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center;"><br /></div><div align="center" style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center;"><i><span lang="ES" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">* * *<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">CADAVID.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> Excelente artículo del poeta Jorge Cadavid, pues nos da toda una cátedra de la verdadera importancia del silencio, tanto en el espacio musical como en el poético. Quizá esta plenitud de que nos habla y la cita perfecta de Ungaretti “me ilumino de infinito”, es lo que precisamente le hace tanta falta a las últimas tendencias poéticas (perdón, antipoéticas) de quienes imaginan que el acto de la escritura radica solo en lo coloquial. <b><i><span style="color: #c00000;">Juan David Arango González.</span></i></b> <i><span style="color: #c00000;">Estudiante de literatura.<o:p></o:p></span></i></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div align="center" style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center;"><i><span lang="ES" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">* * *<o:p></o:p></span></i></div><div style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">EL FIN DE LOS MAESTROS.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Totalmente de acuerdo con Armando Villegas, pero ¿cómo hacerle entender a los responsables de esta sociedad que los maestros son aquellos a quienes les cierran las puertas cuando llegan a sus 60 años, edad donde empieza el verdadero tiempo de un maestro? Usted maestro, es un genial Maestro. <b><i><span style="color: #c00000;">Jorge Correa Bernal<o:p></o:p></span></i></b></span></div><div align="center" style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center;"><i><span lang="ES" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">* * *<o:p></o:p></span></i></div><div style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">COMO BOLÍVAR SOÑÓ.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Ya comienza la recta final del proceso en la Haya del Perú y Chile. Otro lío limítrofe que sin duda causará odio en los damnificados. Creo que América Latina debe unirse como lo hizo Europa, dejar atrás los problemas de fronteras y hacer lo que Bolívar soñó. <b><i><span style="color: #c00000;">Luis Alberto Acuña<o:p></o:p></span></i></b></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1559306196688724659.post-4206854295569358092011-07-03T20:26:00.000-05:002013-01-21T16:16:21.358-05:00Homenaje a Catalino “Tite” Curet Alonso<br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiZBOQ9vt8azQ24US3daXfPFqBCaiz8etp1p1RFPMhLb6Cq3w1yGHA5TDGgXInp03A28FeBnInJVBNB6HDAgHYT1GsD5cKIqmQyNqlumAZ2Y6lcTwdqKwkJqpPVlw4N0i63b_iNo0W/s1600/Tite-Curet-Alonso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiZBOQ9vt8azQ24US3daXfPFqBCaiz8etp1p1RFPMhLb6Cq3w1yGHA5TDGgXInp03A28FeBnInJVBNB6HDAgHYT1GsD5cKIqmQyNqlumAZ2Y6lcTwdqKwkJqpPVlw4N0i63b_iNo0W/s1600/Tite-Curet-Alonso.jpg" /></a></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: #006600; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt; text-indent: 14.2pt;">Tite Curet Alonso</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: #006600; font-family: "Arial","sans-serif";">Por <b>Zayrho De San Vicente<o:p></o:p></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">“Tu amor es un periódico de ayer, que nadie ya procura ya leer, sensacional cuando salió en la madrugada y en la tarde materia olvidada, tu amor es un periódico de ayer…</span></i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">” ¿Qué amante de la música afro-cubana no recuerda este verso?, ¿Qué amante de la salsa no ha disfrutado con los pregones de canciones épicas como “<i>Periódico de ayer</i>” y <i>“Juanito Alimaña”</i> del gran Héctor Lavoe, <i>“Anacaona”</i> de Cheo Feliciano o <i>“Las caras lindas”</i> de Ismael Rivera? <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Canciones como éstas revistieron el fulgor del boom de la salsa en los comienzos de los años setentas y actualmente siguen sonando en las emisoras y en los bares, representando fragmentos de la historia sonora del pueblo latinoamericano. Sin embargo, ¿quién recuerda el compositor de estas canciones clásicas? Seguramente solo algunos conocedores de la música afro-cubana reconocen el nombre de <i>Catalino “Tite” Curet Alonso</i>, mejor conocido como el <i>“Tite”</i> o el <i>“Tite Curet”</i>, uno de los más grandes compositores en la historia de la música latina y responsable del éxito y la recordación de éxitos memorables en las carreras de grandes músicos y soneros como Rubén Blades, Héctor Lavoe, Willie Colón, Cheo Feliciano, Ismael Rivera, Ray Barreto, Celia Cruz, entre muchos otros. Este texto representa un homenaje al gran <i>Tite Curet </i>y en general representa un homenaje a los compositores, creadores y arquitectos detrás del éxito de los grandes artistas. Desafortunadamente, en muchos casos los compositores permanecen en las sombras y en el anonimato, detrás de las imágenes mediáticas de los cantantes famosos, sin recibir el reconocimiento y el crédito que se merecen. Es triste como en muchos casos los músicos, arreglistas y compositores, responsables directos del éxito de las producciones de los cantantes y músicos famosos, permanecen como muebles y absolutos desconocidos, detrás de las imágenes de los iconos de farándula. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El <i>Tite</i>, como menciona Aurora Flores en la leyenda del disco compilatorio de Fania Records <i>Tite Curet Alonso - Alma de poeta</i>: <i>“Puso su sello personal en una época revolucionaria para la música latina. El nombre de Curet aparecía por todos lados, dándoles prestigio a algunos de los artistas latinos más importantes de las décadas del ´60, ´70, ´80 y ´90. Fue el compositor más buscado de toda la música tropical, sus canciones eran éxitos garantizados y hoy son reconocidas como clásicos”</i>. En palabras de Rubén Blades haciendo alusión a sus servicios como compositor, <i>“había que sacar número y hacer fila para esperar”</i>. Este gran creador es reconocido por músicos y expertos como uno de los mejores compositores de la música latina. En vida y de manera póstuma su obra ha sido resaltada por melómanos y artistas. En palabras pronunciadas en 1995 en el Poliedro de Caracas el propio Rubén Blades cataloga a <i>Tite</i> como <i>“uno de los mejores compositores del Caribe, si no el mejor…”</i>, cuando <i>Tite</i>acompañó en el coro la interpretación en vivo de <i>“Plantación adentro”</i>, una de sus composiciones. En repetidas ocasiones dentro de las interpretaciones de sus canciones los cantantes saludan o citan al <i>Tite</i>. En la canción <i>“Isadora”</i> interpetada por Celia Cruz, en uno de los pregonas la guarachera de Cuba pronuncia: <i>“Este homenaje sencillo a lo que su arte fue, se lo brinda con cariño ese gran Tite Curet, Tite Curet”</i>. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Este prolífico compositor escribió más de 2.000 canciones, las cuales no solo se limitaron a la música afro-cubana, sino en cambio traspasaron fronteras geográficas y musicales llegando a las voces de cantantes en México, Argentina, Venezuela, Paraguay, España y Brasil. 115 de sus composiciones fueron éxitos, y algunas llegaron a cine: <i>“La Tirana”</i> hizo parte de la película <i>“Mujeres al borde de un ataque de nervios”</i>, <i>“Salí porque salí”</i> hizo parte de <i>“Bad Habits”</i>y <i>“La esencia del guaguancó”</i> hizo parte de <i>“El Padrino II”</i>. Oriundo de Guayama, Puerto Rico, hijo de una modista y de un músico y profesor de español, pasó su infancia en el barrio obrero de San Juan, en cuyas calles de resistencia proletaria se dio origen a algunos de los músicos más importantes de Puerto Rico.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Estudió para ser farmacéutico pero se inclinó por el periodismo inspirado por su tío Armando Alonso, poeta y periodista dueño de una imprenta. Escribió para periódicos y revistas, fue conductor de programas radiales, escribió guiones para teatro y televisión y también escribió canciones infantiles. En su adultez estudió música, lo que le permitió mayor versatilidad en su composición, complementando su creatividad innata con conocimientos teóricos. Tuvo la virtud de estudiar las características vocales de los cantantes que le pedían canciones, lo que le permitió individualizar sus composiciones según las características de cada cantante. Trabajó casi toda su vida para la oficina de correos de los Estados Unidos y es de notar que nunca necesitó de la música para sobrevivir, ni siquiera en la cima de su popularidad, de lo cual se sentía orgulloso. Fue testigo de los cambios sociales y civiles de los años sesentas y setentas, fenómenos que influenciarían sus composiciones. Falleció en 2003 a los 77 años en los Estados Unidos. Fue velado como un héroe nacional por el instituto de cultura Puertorriqueña. Rubén Blades suspendió una gira en curso para asistir a su funeral y Cheo Feliciano estuvo también allí para cargar su féretro. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El <i>Tite</i> no solo sobresalió como un gran compositor, además fue un narrador de los acontecimientos de su tiempo. Menciona el propio <i>Tite</i> en una entrevista realizada en 1995 por Norma Salazar: <i>“</i></span><i><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">El autor es responsable a su época. Tiene que afrontar las situaciones que lo rodean; si no lo dice, en mi opinión es irresponsable”</span></i><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">. </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> Sus líricas están llenas de poesía, crónica, reflexión y biografía, además de encontrarse revestidas con un profundo sentido social. Son también una voz de protesta contra la injusticia y el racismo y una oportunidad de reflexión alrededor de la pobreza, el romance y el desamor. Sus canciones son una voz y un mensaje insigne para el pueblo latinoamericano incitando a la unidad y a la identidad alrededor de nuestras raíces; relatan las realidades, angustias y retratos de un pueblo sufrido y marginado pero alumbrado con la luz de la rumba, la salsa y el sabor. Relata el <i>Tite</i> en la canción <i>“Pueblo latino”</i> de Pete <i>“El Conde”</i> Rodríguez: <i>“Pueblo latino, de cualquier ciudad. Ha llegado la hora de la unidad, ha sonado la hora del estrechón de manos, como protección, como protección”</i>. Termina la canción con la reflexión en la voz del Conde: <i>“O nos unimos, o nos lleva la miseria”</i>. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Canciones como <i>“Anacaona”</i> y <i>“Plantación adentro”</i> hacen alusión a hechos de importancia histórica para América Latina, protestando contra la injusticia y la represión. <i>“Anacaona, india de raza cautiva, Anacaona, de la región primitiva. Esa negra que es de raza noble y abatida, pero que fue valentona ¡Anacaona!</i>”, canta Cheo Feliciano en algunos de los fragmentos de la famosa canción <i>“Anacaona”</i>. En esta canción el <i>Tite</i> hace alusión a la aborigen Taína Anacaona, quien gobernó el Cacicazgo de Jaragua, combatiendo y luchando contra los abusos de los españoles en la isla La Española. Anacaona se distinguió por su belleza, inteligencia y talento para la poesía. Fue condenada a la horca en 1504 por el gobernador Nicolás de Obando. Relata la canción: <i>“India que muere llorando, muere pero no perdona, no perdona no. La tribu entera la llora porque fue buena negrona. Y recordando lo que pasó, la tribu ya se enfogona”</i>. La canción <i>“Plantación adentro”</i> de Rubén Blades y Willie Colón, relata la historia de un indígena que fallece a causa de los abusos del mayoral: <i>“Es el año 1745, en América Latina el indio trabaja en las plantaciones bajo el palo implacable del mayoral”</i>. Dice uno de los pregones en la voz de Blades: <i>“Camilo Manrique falleció, por golpes que daba el mayoral y fue sepultado sin llorar, una cruz de palo y nada más”</i>. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El <i>Tite</i> tenía un gran don para contar historias, las cuales en algunos casos tenían un carácter biográfico y en otros casos escondían con ironía y astucia reflexiones sobre fenómenos y turbulencias sociales. “<i>Juanito Alimaña</i>” de Héctor Lavoe, es una historia que describe la vida en el barrio, el cotidiano urbano que afrontaba el latino en Puerto Rico y Nueva York: <i>“La calle es una selva de cemento y de fieras salvajes cómo no, ya no hay quien salga loco de contento, donde quiera te espera lo peor”</i>, identificando con el caso de Juanito los fenómenos de los barrios latinos marginados: <i>“Juanito Alimaña, si tiene maña es malicia viva y siempre se alinea con el que está arriba y aunque a medio mundo le robó su plata, todos lo comentan, nadie lo delata”</i>. La canción <i>“Galera tres”</i> de Ismael Miranda es una crítica a la injustica detrás del sistema judicial y una protesta contra la violencia en las cárceles: <i>“En la injusticia, de la justicia, es el martirio del ser humano, es corrección lo que necesitan y lo atropellan de palo en mano. Están dando palos, golpes, bofetones, puños y empujones, allá en la galera tres”</i>. La canción <i>“Isadora Duncan”</i> interpretada por Celia Cruz es un homenaje biográfico a la bailarina estadounidense, quien es considerada por muchos como la creadora de la danza moderna. Esta bailarina se caracterizó por un estilo libre e innovador en su improvisación y por una vida personal repleta de tragedias y escándalos. Canta Celia: <i>“Cuando bailó, se liberó tal vez, auténtico fue el mensaje de Isadora, en cada amor una pasión vivió y a nadie se encadenaba a Isadora. El arte que dominó cual llama de su placer, el mundo entero animado ovacionó”. </i><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">También abordó de manera crítica temas sociales como la pobreza, el racismo y la dignidad nacionalista africana. Canta el sonero mayor Ismael Rivera en su canción emblemática <i>“Las caras lindas”</i>: <i>“Las caras lindas de mi raza prieta, tienen de llanto de pena y dolor, son las verdades que la vida reta pero que llevan dentro mucho amor”</i>. Esta canción exalta el sufrimiento pero también la hermosura y las virtudes de la raza negra: <i>“Las caras lindas, las caras lindas, las caras lindas de mi gente negra. Tienen de llanto, mucha melodía, tienen belleza y también tienen poesía”</i>. La canción <i>“La abolición”</i> de Pete <i>“El Conde”</i> Rodríguez empieza así: <i>“Con un gran esperanza hace tiempo que llegó, este coro de alabanza: la abolición, la abolición, pero todavía, el negro camina, buscando la meta que no se avecina, levanta bandera y cruza fronteras, su lucha que es fuerte y no tiene suerte”</i>, relatando que la declaración de la abolición de la esclavitud no ha podido ser disfrutada por la raza negra, ya que su libertad verdadera nunca llegó. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El <i>Tite</i> también compuso temas alegres, himnos a la alegría y la rumba como son el <i>“Eco de un tambor”</i> de Andy Montañez, <i>“La esencia del guaguancó”</i> de Pete <i>“El Conde”</i> Rodríguez o <i>“El primer montuno”</i> de Andy Harlow. Por otro lado, compuso canciones con inspiración religiosa, haciendo alusión a la influencia de las creencias Africanas en el Caribe, entre ellas se destacan <i>“Tengo el Idde”</i> de Celia Cruz y la potente canción <i>“El hijo de Obatalá”</i> de Ray Barreto, la cual dice así: <i>“Dime todos los sabores del África primitiva, pero dímelo en tambores, porque el tambor fue mi vida. Si mi quieres como hermano pon tu mano en el tambor, que el hijo de Obatalá ya se contentó”</i>. <i><o:p></o:p></i></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Tal vez el tema que más nos hace recordar la obra del Tite es el del romance y sus matices, tema que abordó de manera virtuosa a través de las grandes composiciones que invocan el sentimiento y las metáforas del amor y el adiós; a veces sombrías, a veces nostálgicas, a veces resquebrajadas, pero siempre sin duda, virtuosas. Su madre fue modista, pero siempre luchó por los derechos de la mujer. La visión de su madre le permitió escribir canciones diseñadas para voces femeninas, adoptando desde la composición el rol y la visión de la mujer. En esta línea se destaca la canción <i>“La Tirana”</i>, la cual fue un éxito y permitió revitalizar la carrera musical de la cantante La Lupe. La mayoría de sus éxitos románticos, abordan el tema del desamor y las rupturas a través de matices agrios y nostálgicos. <i>“Y para qué leer, un periódico de ayer”</i>, dice el coro de la famosa canción <i>“Periódico de ayer”</i>, uno de los éxitos más recordadas del periodo solista de Héctor Lavoe. La canción <i>“Guaguancó del Adiós”</i> interpretada por la orquesta del grandioso percusionista Puertorriqueño Roberto Roena, abre así: <i>“Con lágrimas no se curan heridas, opino que no se debe de llorar, la mente que no se dé por destruida, nació para legislar, para pensar. Si yo sé quién eres tú, tú no sabes quién soy yo, yo soy una voz que te llamó porque te amo, tú fuiste el silencio criminal, yo te vi pasar, miré tu adiós, juré callar, fue mi alma la que te nombró”</i>. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Posteriormente da paso al coro el cual refuerza el ardor a través de los pregones: “<i>Te digo no, no, no, ya no te puedo querer, si eres mala y traicionera que te lleve Lucifer</i>. <i>“Marejada Feliz”</i>, también de Roena es otro de sus éxitos, recordada por su letra desgarradora y los arreglos de instrumentos de viento que refuerzan la nostalgia de la composición: <i>“Potente cual marejada fue su amor, la playa de mi cariño la arrasó, en mí fue tan dolorosa que es mi vida, llorar por aquella triste despedida”</i>. Recientemente la fabulosa orquesta Bogotana la 33 realizó una versión de esta canción para rendirle homenaje a la obra del <i>Tite</i>. No todo era desamor, canciones como <i>“Las mujeres son de azúcar”</i>, de la Sonora Ponceña relatan con picardía la alegría del romance: <i>“De azúcar son las mujeres y a nadie le amarga un dulce, no falta que yo me impulse al amor y sus placeres. Una mujer vale más, vale más que el pan de cada día, son ternura y alegría aunque te roben la paz”</i>. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Este texto representa una invitación para explorar la obra de este magnífico compositor y también una invitación para ir más allá de los coros de las canciones y las imágenes de los cantantes famosos para indagar y explorar sobre los creadores de las letras y la música. Los compositores y arreglistas no deberían permanecer tras bastidores, en un pseudo-anonimato producto de los medios, ocultos detrás de los rostros y las imágenes publicitarias de los famosos. Este escrito es entonces un homenaje a Catalino <i>“Tite”</i>Curet Alonso, poeta, creador y narrador de la expresión caribeña y en consonancia es un homenaje a todos los compositores que con su genialidad marcan la ruta de la música<i>, </i>una expresión artística con la virtud de exaltar los sentidos y engrandecer la evocación. <o:p></o:p></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1559306196688724659.post-17567094708745774392011-07-03T20:24:00.000-05:002013-01-21T16:16:21.333-05:00¿Quién recuerda a los maestros?<br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiI1Y9C5qIpmyUFLaJeW6YIovLTPMXY3A5fcfUsrpcJI17j8a5LI-Ul321K2Eci4h8BCbWT6xit0aox9a37mcip5Jnttt8cswRguRiA0yeavgUEWDEKLAWZz824Zj9OEOdOPQ64hTM/s1600/armando-villegas+Foto+de+Gonzalo+M%C3%A1rquez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiI1Y9C5qIpmyUFLaJeW6YIovLTPMXY3A5fcfUsrpcJI17j8a5LI-Ul321K2Eci4h8BCbWT6xit0aox9a37mcip5Jnttt8cswRguRiA0yeavgUEWDEKLAWZz824Zj9OEOdOPQ64hTM/s1600/armando-villegas+Foto+de+Gonzalo+M%C3%A1rquez.jpg" /></a></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Por <b>Armando Villegas<o:p></o:p></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Uno de los gigantes de la plástica latinoamericana, fiel confabulado, con su característico rigor, impugna otra de las falacias instauradas por esta civilización que ha perdido su horizonte.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Los pueblos ancestrales, que tenían una relación fundamental con la Tierra y sus raíces culturales, creían que la figura del Maestro era necesaria y postulaban los designios de la sabiduría como uno de sus objetivos; pero contrariamente esta época que pretende la abolición de la memoria y que anima formas fugaces en el arte, ha decretado el fin de la tradición y por eso mismo la extinción de los Maestros.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Puede parecer evidente: pero para que exista un Maestro deben existir discípulos, y los discípulos por definición deben al menos respetar a sus maestros, no desconocerlos. Lo cual exige algo casi imposible en este vínculo: la humildad de las dos partes. Es importante “reflexionar” al respecto, verbo que tampoco se ejercita en este tiempo que sólo impulsa lo superficial, los libros fáciles, las pinturas obvias, las películas ligeras. Vivimos en un mundo donde la educación se ha extendido a zonas antes inconcebibles, es indudable, pues ahora en las universidades y en las empresas de nada sirven los títulos de pregrado, se exige que la persona tenga especializaciones, doctorados, pero todos sabemos que aunque los candidatos obtengan sus diplomas, producto casi siempre de investigaciones innecesarias, estos seres protegidos por los poderosos sistemas académicos e imbuidos de arrogancia, están muy lejos de llamarse Maestros, pues lo que durante siglos era inherente a esa alta condición intelectual y humana, no sólo involucraba una veneración del alumno que ya no existe, sino que implicaba algo esencial que comienza a desaparecer del mundo, me refiero a la sabiduría. Tenemos doctores, especialistas, postdoctores, pero nunca Maestros. Nuestra civilización se enfrenta a una generación indolente, que arrasa con todos los cargos pero que no tiene formación reflexiva, cultural ni humanística. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">No es un buen tiempo el que vivimos.<o:p></o:p></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1559306196688724659.post-17849298193979565462011-07-03T20:23:00.000-05:002013-01-21T16:16:21.337-05:00Pedagogía especial del dibujo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigBCSD3xR4ey4xp6cqV97Xs4eZzWPz5oCJPrIgBZOCRDXtnbXCduf13P81cnD4v2Yo1I2e0STjhLUqHHo_HrivI_WPwrmJ-l4HL8fM1LfN-NFwKeHihGneprZIi-WiqulbMa09ytI_/s1600/Armando-villegas+Pedagogia+especial+del+dibujo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigBCSD3xR4ey4xp6cqV97Xs4eZzWPz5oCJPrIgBZOCRDXtnbXCduf13P81cnD4v2Yo1I2e0STjhLUqHHo_HrivI_WPwrmJ-l4HL8fM1LfN-NFwKeHihGneprZIi-WiqulbMa09ytI_/s1600/Armando-villegas+Pedagogia+especial+del+dibujo.jpg" /></a></div><br /><br /><div style="background: #C6D9F1; border: solid windowtext 1.0pt; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-element: para-border-div; padding: 1.0pt 4.0pt 1.0pt 4.0pt;"><div align="center" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; margin: 0cm 0cm 3pt; padding: 0cm; text-align: center;"><span lang="ES" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-style: italic;"><br /></span></div><div align="center" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; margin: 0cm 0cm 3pt; padding: 0cm; text-align: center;"><span lang="ES" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-style: italic;"><span style="font-size: large;">De <b>Armando Villegas</b></span><o:p></o:p></span></div><div align="center" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; margin: 0cm 0cm 3pt; padding: 0cm; text-align: center;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; padding: 0cm; text-align: justify; vertical-align: middle;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #222222; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-style: italic;">P</span><span lang="ES-TRAD" style="color: #222222; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">resentamos aquí una obra indispensable para la pedagogía del dibujo, escrita por uno de los más extraordinarios exponentes de la plástica latinoamericana, el maestro Armando Villegas.</span><span style="color: #222222; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: middle;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #222222; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Este riguroso estudio, dirigido a los profesores de arte y a los padres sensibles, cuyo objetivo es hacer más placentera y eficaz la enseñanza estética durante la infancia, propone algunos métodos de fácil realización, que podrían aproximar a los niños al deleitoso universo artístico, con el agregado esencial de profundizar en todas las formas del conocimiento, a partir de la enriquecedora visión que el ejercicio pictórico y el afinamiento de la percepción pueden legar a nuestra existencia.</span><span style="color: #222222; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: middle;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #222222; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">El dibujo al natural, su realización a partir de las formas memorizadas, las proyecciones, la perspectiva y la utilización de los más simples modelos, son algunos de los temas trabajados por este artista de reconocimiento internacional, que siempre ha asumido su experiencia creativa bajo la óptica de la<span class="apple-converted-space"> </span><i>Paideia</i><span class="apple-converted-space"> </span>griega, formulada como una educación para la vida.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: middle;"><br /></div><div align="center" style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; border: none; margin: 0cm 0cm 3pt; padding: 0cm; text-align: center;"><span lang="ES" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-style: italic;">Adquiéralo aquí: <a href="http://comunpresenciaeditores.blogspot.com/2010/06/o-t-r-o-s.html">Común Presencia Editores</a><o:p></o:p></span></div></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1559306196688724659.post-83862097350106572942011-07-03T20:21:00.000-05:002013-01-21T16:16:21.394-05:00La poesía silente<br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxjqN2NpIgTtdILzrrMuV3VW3qfUDtCwG7L6hD21Zy6tXeD5laZ2m4A9MGGzn9BovCt2WrslWzzIpk01zu0uE-dsUsOL7zYujfrNhWRxYXXHkP_bluu4hP4iluPNgBifmfE0YfWLBp/s1600/jorge-cadavid.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxjqN2NpIgTtdILzrrMuV3VW3qfUDtCwG7L6hD21Zy6tXeD5laZ2m4A9MGGzn9BovCt2WrslWzzIpk01zu0uE-dsUsOL7zYujfrNhWRxYXXHkP_bluu4hP4iluPNgBifmfE0YfWLBp/s1600/jorge-cadavid.jpg" /></a></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Por <b>Jorge Cadavid*</b><o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">La poesía aspira a la música. La música aspira al silencio. Ante el silencio, la música enmudece. Pero el silencio no es la ausencia de sonido. Para un músico como Webern el uso del silencio es esencial, es pausa, tiempo, espacio comunicativo. El silencio es la más hermosa metáfora de la música: “La música callada, la soledad sonora” de Juan de Yepes. El silencio es continua batalla por situarse fuera de la tiranía del lenguaje. La ausencia real de palabra es presencia en el poema. Algunas veces el silencio es invocado como vacío y ausencia, en otra ocasiones el silencio aparece como presencia y plenitud. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El encabalgamiento, el balbuceo, la fragmentación, las variantes tipográficas, los espacios en blanco se convierten en tácticas del silencio. La página blanca es cuerpo silencioso y desnudo sobre el que se convoca al poema como vestido. El silencio se encarga de comunicar un decir distinto, que roza lo blanco y el vacío. Es la apertura y llegada de todo poema hacia lo inefable.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Lo inefable es el fruto más alto de la contemplación, se sitúa más allá de la frontera del lenguaje. El poeta debe penetrar en él como zona de meditación, como última morada del silencio. Entre el decir y lo dicho, entre lo que está antes y después de toda expresión. El poeta regresa a lo ilimitado, a lo impronunciable, a los sonidos temblorosos del balbuceo y la afasia.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">La tentación del poeta es el silencio originario. Entre palabra y silencio se mueve su particular discurso metafísico. Por eso, el primer lenguaje para expresar sus experiencias es la poesía, por ser el género más cercano al verdadero silencio. Es un lenguaje alusivo, lleno de elipsis y paradojas, de oxímoron y balbuceos, preñado de ausencias. El uso de términos antitéticos como <i>música callada</i> rompe el lenguaje para dejar entrever el vacío. La combinación de términos opuestos se sustituye por la existencia de un tercero hipotético y lo sitúa como ausente. Crea un agujero en el lenguaje. Talla en él lo indecible. Es el lenguaje que apunta a un no lenguaje. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Las más diversas tradiciones místicas enseñan que Dios es silencio. Silencio total y absoluto, el silencio del ser y no solo el ser del silencio: <i>reductio in silentium</i>. Lo que se necesita es solo una gran soledad interior. Al silencio de las palabras le siguen el silencio de los pensamientos y el silencio de los deseos. El blanco aparece como la desnudez del único silencio. Se mantiene el poeta vacío, en disponibilidad, siempre. La inspiración consiste en suspender el pensamiento, en dejarlo disponible, en vacío y penetrable al objeto. Sobre todo la mente debe estar en blanco, a la espera, sin buscar nada, pero dispuesta a recibir en su verdad desnuda al objeto: al mundo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El silencio en que no hay palabra alguna que pase es la sombra de este entendimiento, en el interior del <i>logos</i>. Es la condición humana que solo pasivamente lo recibe, recogiéndose en su vacío. Chuang Tzu se consuela en su afasia poética con un acertijo verbal bajo cuyo ingenio subyace una honda lección espiritual: “El que lo sabe, no lo dice, y el que lo dice, es porque no lo sabe”.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El poeta se siente abrumado por la naturaleza ininteligible del trance. Lo único que queda claro de la experiencia abisal es que es literalmente indecible. Pocos escritores han asumido la derrota verbal inherente a la experiencia extática y dicen no. Lo único que queda claro de la experiencia abisal es que es literalmente indecible. Cada época debe reinventar su poética del silencio, que es la forma de realidad última. Desde Mallarmé hasta Celan el lenguaje discursivo es llevado al límite de la negación. Estéticas de la retractación basadas en la ley de la adición negativa, donde el punto es la última y única unión de silencio y palabra.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Hablo de una poética de la desnudez, que conlleva un proceso de esencialización: la palabra pura, básica, esencial actúa como totalidad y ante ella debemos guardar silencio: “De lo que no se puede hablar, mejor es callar”, dijo Wittgenstein. El silencio se ofrece como disponibilidad ante lo absoluto. Solo desde la soledad a la que el yo poético ha llegado mediante un ejercicio de reducción, es posible saborear la plenitud, gustar el infinito en toda su extensión: “Me ilumino de infinito”, afirmó el poeta italiano Ungaretti. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">En realidad, la poética del silencio, tan mal asimilada y peor interpretada en los últimos años, es una renuncia explícita de sí misma para convertirse en expresión de <i>la otra voz</i>, aquella que no tenemos y nos busca para nombrarnos. Para el artista moderno hablar es decir menos, de modo que el ideal del silencio, visible en la filosofía de Wittgenstein, en la música de Webern y en la prosa de Kafka (traicionado póstumamente en su silencio), refleja el fracaso de la palabra ante la verdad desnuda y abisal. “No hay palabras para las experiencias más profundas”, anota Ionesco en su diario.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Desde Hölderlin y Rimbaud, modelos de escritores silentes, pasando por Hofmannstahl, Crane, Wasler, Cravan, poetas de silencio voluntario, la poesía contemporánea no ha dejado de renunciar a la palabra, de religarse al silencio como forma iniciática. Al crearse el poema se saca a la palabra del silencio y esta aprende a renombrar ese espacio vacío en que se ha formado. Interesarse por el silencio es hacerlo por la palabra, por el verbo en toda la despojamiento de su esencia poética. Hablo del poder germinante del silencio. Un silencio primordial que parece situarse en una <i>anterioridad</i>a toda significación, cuando la palabra todavía no existía y el poema aún estaba por hacerse.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Este libro invisible implica, de fondo, una reflexión que cuestiona incluso la posibilidad y la noción misma de escritura. Exorcizar el propio silencio: escribir que no se puede escribir, también es escribir. El silencio de la escritura, unido a la desconfianza por el lenguaje, lleva al poeta a adorar el silencio como idea, como quimera. Solo de la pulsión negativa, solo del laberinto del No, surgirá una poética del silencio estético. Un acto voluntario precedido de una experiencia con el lenguaje que ha llegado a un límite. El silencio aparece como un desbordamiento del ser que no soporta las barreras del lenguaje. La voz se silencia pero, paradójicamente, esta mudez está llena de sentido. El silencio se vuelve contra el lenguaje extrayendo, a la vez, su verdadera esencia. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">*Poeta y ensayista colombiano<o:p></o:p></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1559306196688724659.post-78291902332330759992011-07-03T20:20:00.000-05:002013-01-21T16:16:21.389-05:00Festival Mujeres en Escena<br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq7_KGPN7_YM4OX5T6TH4Jc1B_CuvGmtlKmA_40NnCprQEZ6WAErd54RZ_LAzpVoghpMkyNYjQ7oobpOUG9h1J0EalTYXbweaiwYpxJiyztWpaqwRXbtubBL3OtBkotWC4MInFFS27/s1600/Mujeres+en+escena.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="188" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq7_KGPN7_YM4OX5T6TH4Jc1B_CuvGmtlKmA_40NnCprQEZ6WAErd54RZ_LAzpVoghpMkyNYjQ7oobpOUG9h1J0EalTYXbweaiwYpxJiyztWpaqwRXbtubBL3OtBkotWC4MInFFS27/s320/Mujeres+en+escena.jpg" width="320" /></a></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><br /></span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Homenaje a la poeta Maruja Vieira<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">La Corporación Colombiana de Teatro, convoca a un acto poético de reconocimiento a la poeta Maruja Vieira, quien recibió del Ministerio de Cultura el Premio Vida y Obra en el presente año. <o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Lunes, 26 de noviembre de 2012. Hora: 6:30 p.m.<o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Sinagoga de la Casa del Teatro Nacional<o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Carrera 20 No. 37 - 54, Barrio La Soledad. Tel. 320 14 48<o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br /></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Lectura de:<o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Maruja Vieira<o:p></o:p></span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Isabel García Mayorca<o:p></o:p></span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Ana Mercedes Vivas<o:p></o:p></span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Mery Yolanda Sánchez<o:p></o:p></span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Patricia Ariza<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div align="center" style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center;"><i><span lang="ES" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">* </span></i><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt;">Maruja Vieira <o:p></o:p></span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br /></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">(Premio Vida y Obra del Ministerio de Cultura 2012).<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">(Manizales, 1922). Maruja Vieira es Numeraria en Colombia de la Academia de la Lengua y Correspondiente de la Real Academia Española. Poeta, periodista, relacionista pública, catedrática y ensayista, ha publicado trece libros de poesía y uno de prosa. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">Su obra se encuentra compilada en los siguientes libros: <i>Campanario de lluvia</i>(1947), <i>Los poemas de enero</i> (1951), <i>Poesía</i> (1951), <i>Palabras de la ausencia</i> (1953), <i>Clave mínima</i> (1965), <i>Mis propias palabras</i>(1986), <i>Tiempo de vivir</i> (1992), <i>Sombra del amor</i> (1998), <i>Los nombres de la ausencia</i> (2006) y <i>Todo lo que era mío</i> (2008), <i>Rompecabezas </i>(2010), <i>Tiempo de la memoria</i> (2010).<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">HAITÍ<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Es cierto que las casas<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">desaparecieron,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">pero quedó el mar.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">¿Por qué no llora?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Quedaron las palmeras,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">el horizonte, el cielo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">¿para qué sirven?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Los ríos ¿siguen<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">queriendo cantar<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">entre las piedras?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El viento gime<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">en los cañaverales<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">por donde van las almas<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">de los muertos.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Los árboles esconden<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">sus maderas.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Tienen miedo<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">del hombre que los tala.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Los niños tienen hambre,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">pero vuelven.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Ahora son menos,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">quieren volver a jugar,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">hacen muñecas y balones<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">con lo que encuentran.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Y cantan.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Las montañas, las rocas<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">también están allí,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">pero guardan<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">un inverosímil silencio.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Están inmóviles<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">como nosotros,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">que no hacemos nada<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div align="center" style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center;"><i><span lang="ES" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">* </span></i><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt;">Isabel García Mayorca<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">Nació en Guamal, Magdalena. Realizó estudios de Periodismo y Pedagogía. Finalista del concurso Museo Rayo. Fue una de las ganadoras del Concurso Nacional Contrababel - La Poesía en los Oficios, 2007. Su poesía ha sido traducida al inglés y al portugués. Ha publicado el poemario <i>Todo abril y lo que va de mayo.</i> Obra inédita: <i>Viaje entre relámpagos, Abril y los espejos, Poemas de sol y vuelo, Juguemos con Chagall,</i> los dos últimos títulos con registro para niños y niñas.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">RUPTURA<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Una imagen nunca vista<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">apareció ante mí.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">De pronto alguien decapitó<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">el asombro.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Tal vez un dios que deambula<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">sobre sus inventos<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">sin saber qué hacer con ellos<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">rompió el gozo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Brutal ceniza de estos tiempos.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div align="center" style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center;"><i><span lang="ES" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">* </span></i><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt;">Ana Mercedes Vivas<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">Nació en Cali. Estudió Comunicación Social en la Universidad de la Sabana y desarrolló estudios de Alta Gerencia en la Universidad de los Andes. Autora de los libros: <i>Entre la espada y la pared</i> (2009); <i>Material de guerra y otros materiales</i> (2001); <i>La noche del girasol</i> (1996); <i>Cartas de la nostalgia,</i> Primer Premio del Concurso Nacional de Poesía Carlos Castro Saavedra; <i>Las trampas del amor</i>(1991). <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">Ha participado en encuentros internacionales de poesía y en 2007 fue merecedora de Mención de Honor en la categoría de Poema Breve, en el Concurso Internacional de Microficción de la Cátedra Iberoamericana de Narración Oral Escénica. Ha sido traducida al inglés, portugués, francés, alemán y gallego. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: EN-US;"> <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">DÍAS DE GUERRA</span></b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">(Bojayá)<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Los espantapájaros del miedo<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">acechan las esquinas:<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">calle por vereda<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">trocha por frontera<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">hasta el mar...<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Aquí yacen todos los dioses<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Hasta Caronte vino<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">y atravesó<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">el río de este infierno,<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">pero también murió.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Desde la orilla<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">un niño<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">mira con asombro<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">esta vena rota<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">–el río–<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">por donde sangramos todos.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div align="center" style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center;"><i><span lang="ES" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">* </span></i><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt;">Mery Yolanda Sánchez<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">(Guamo, Tolima). Ha publicado los libros de poesía <i>La ciudad que me habita, Ritual para las noches, Dios Sobra, estorba;</i> la antología <i>Un día maíz </i>y la selección de poemas <i>Rostro de tierra.</i> Obtuvo menciones de honor en el concurso El cuentista Inédito del Centro de Estudios Alejo Carpentier en 1987 y en 1994. Fue beneficiada con la Beca Nacional 1998 del Ministerio de Cultura por su proyecto Poesía en Escena. Ha orientado talleres de poesía para niños, jóvenes, población de internos en centros carcelarios y Habitantes de la calle. Primera Mención del Premio de Novela Corta de la Universidad Javeriana 2012 con su obra <i>El atajo.<o:p></o:p></i></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">TELARES<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Del olvido sabías, es una madeja de difícil comienzo. Se desenreda el cadejo, se hacen telas donde se amontonan y guardan historias de los cuartos fríos. Sabías que los mancos llevan con orgullo una llave de dos manos para asegurar la angustia. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">ÚLTIMAS PÁGINAS<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Has tenido suerte, caíste en el patio donde crecen los niños que no piden un nombre sobre la tierra. No has podido contar los años que llevas descalzo. Te encontrarán con la tierra de tu patio en el rostro. Una que otra hormiga se deslizará por tu ceño dolido. Una fruta traerá un poco de ti. Tu madre volverá a lavar culpas en las piedras del agua que te habló por primera vez de primavera. Y tú habrás olvidado que te llamabas Carlos y que las lluvias te han dejado sin color. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div align="center" style="margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center;"><i><span lang="ES" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">*</span></i><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt;">Patricia Ariza<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">(Vélez, Santander). Dramaturga, poetisa y actriz de teatro. Dirige la Corporación Colombiana de teatro. Estudió Historia del Arte en la Universidad Nacional de Colombia. Creadora de la Casa de la Cultura hoy Teatro La Candelaria junto con el maestro Santiago García. En 2007 recibió en Holanda el Premio Príncipe Claus "por sus aportes a la cultura universal y su compromiso artístico con la búsqueda de la paz para la nación colombiana". Ocupó el segundo lugar en el Concurso de Poesía María Mercedes Carranza con su obra <i>Hojas de papel volando.</i> En el presente año recibió un homenaje de la Secretaría de Cultura, Recreación y Deporte. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">MAR ADENTRO<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Esta noche<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">he decidido<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">partir<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">cerrar las puertas<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">y dejar que el barco de vela<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">que navega en mí, continúe<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">a la deriva.<o:p></o:p></span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1559306196688724659.post-85448167245674573232011-07-03T20:19:00.000-05:002013-01-21T16:16:21.395-05:00Del verano inculto de Vladimir Herrera <br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggnNI9p2NYf_U036pU2O5n1mnklpNk1HHVQEbTVFD_xFG0WVScQqm5RJIt1gy4RxqfXxIUC5jLHu_PacuPEYudIw66gWMbrO8-J5LrPju8zGYvO7SXxTeqdNgTZv6XuAuZiWaQyVdo/s1600/Antonio+Correa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="185" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggnNI9p2NYf_U036pU2O5n1mnklpNk1HHVQEbTVFD_xFG0WVScQqm5RJIt1gy4RxqfXxIUC5jLHu_PacuPEYudIw66gWMbrO8-J5LrPju8zGYvO7SXxTeqdNgTZv6XuAuZiWaQyVdo/s200/Antonio+Correa.jpg" width="200" /></a></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Por<b> Antonio Correa Losada<o:p></o:p></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Celebro el encuentro con el poeta, editor y viajero obstinado, nacido en Lampa, Puno, Perú en 1950. Vladimir Herrera viene de la generación de los setenta, en su mayoría migrantes de provincia hacia las capitales y, como todos los de nuestra generación, nos formó el entusiasmo por lo político y la atracción por la literatura. Adolescentes que nos informábamos de la guerra que sostenía el pueblo vietnamita contra Estados Unidos hasta derrotarlo. Fuimos invadidos por las consignas de Mayo del 68 y en la edad adulta vimos caer el Muro de Berlín. Fuimos un mosaico de aspiraciones políticas, muchas veces frustradas pero siempre heroicas que impulsaron la América Latina que vivimos. En la literatura, su presencia en las últimas décadas en Hispanoamérica se está afianzando con vigor y continúa “pavoneándose por la vida”: <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">“Los besos que en la verija tendrán / que olvidarse, como la lengua serán en sí / Recordados: / Unos cuartos de luna lucientes / Para la sandalia del agua más pura al pisar de / Dos ríos orondos las algas, la fiebre y el costado.” <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Una leyenda y un poeta real, embriagado, vital y enamorado que se movió a partir de los setenta, entre el Chile de Salvador Allende, los estertores del franquismo en Barcelona y ese continente que llamamos México en los últimos años. Ahora, viene del Cusco para entregarnos la nueva edición de su libro <i>Del verano inculto</i>, publicado por Cascahuesos Editores y Laguna Brechtiana. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Memoria y palabra traman la poesía de Vladimir Herrera: <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">“Cárcel y río /… / Tosco alimento de las pinturas / Pobre granulación del tiempo / Como delicia de hélices / Himno en la fragua de los dientes”, dice en su libro <i>Poemas incorregibles</i>, aparecido en España en Editorial Tusquets. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Cuando leemos en la selección de su poesía: <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">“Espalda de luna inmaculada /… / De vuelta a casa / La enamorada / Cabeza grande / Lamiendo la niebla / del verso contra el verso”<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Nos hace presentir el retorno del amor. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Dentro del juego de las interpretaciones, los primeros versos citados alertan la imaginación y en una suerte de intercambio invierten lo que creímos que nos dijo y en nuestra cabeza retornan los ecos y la sensación del amor. Los segundos, descifran la poesía, y alternadamente juntos, no son otra cosa que pasión por el lenguaje, pues sin éste no hay mundo posible. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">La verdad no es un código de la poesía. La certeza como propósito está descartado de la escritura poética, la verdad sólo se encarna cuando es apropiada por el lector. La poesía más que un género literario es una forma personal de hablar y de sentir. Las palabras con su poder de representación –sin ser el simple calco de la realidad-- mineral o de sustancia, sudores, cuerpos, suspiro de amantes, partes del cuerpo, prendas femeninas, plantas o lugares, nos llevan a ensanchar los modos de sentir y aumenta la configuración del mundo que respira dentro de nosotros y a nuestro alrededor. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Toda escritura es por esencia libertad y sólo acepta ser subyugada por la pasión. Es esto de lo que nos habla Vladimir Herrera en su entrega con la poesía. Es la memoria que perfora el lenguaje para hacerla visible y es aquí donde nos confunde su aparente inconexión que no es otra cosa que mundo avasallante y vivo, con sus lazos de asombro que oprimen y liberan como la vida misma. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> “Mientras se hace luz en el espejo / Y se juega con los vellos del pubis // haciendo muecas riendo y recordando”.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Al leer los poemas de Herrera, me pregunto ¿es la turbulencia invisible del azogue la que refleja nuestra mirada con una precisión que nos alcanza? O simplemente, es la memoria que se expande en palabras cifradas hace mover las cosas en oscuro delirio. A esto, nos convoca su poesía. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">“En esto nos sorprende la muerte o nos hiere el amoroso deseo” dice Vladimir. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">En su poesía subyace la más alta tradición de la poesía peruana, que nos lleva a descubrir estaciones que restallan en la majestuosidad despiadada de los Andes: Moro, Westphalen, Adán, Eielson, Vallejo, Eguren. El poeta al acercarse a esas notables estaciones así como al esplendor del Barroco de Góngora y Lezama como lo muestra en su poética, nos hace partícipes de esa luz esplendente que acrecienta y enriquece el fluir poderoso de la lengua.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com